Чтение онлайн

Следующие три дня проходят в каком-то сумасшедшем водовороте.

Ахмед почти не уходит от нас. Он приезжает утром, с кофе и свежими круассанами, провожает Анису в сад, потом мы вместе едем на мои тренировки — он сидит в холле с ноутбуком, делает какие-то звонки, но глаз с меня не спускает. Аниса в восторге: папа везде, папа рядом, папа качает ее на качелях и читает сказки на ночь.

— Он так и будет теперь жить с нами? — спрашивает мама шепотом, когда Ахмед увозит Анису в парк. — Сумая, ты уверена?

— Нет, мам, не уверена, — честно отвечаю я. — Но я хочу попробовать.

— А если снова обожжешься?

— Значит, буду лечить ожоги. Но не попробовать — не простить себе.

Мама вздыхает, качает головой, но больше не лезет. Она видит, как Аниса сияет, как я оживаю на глазах, и, наверное, понимает: иногда риск оправдан.

Зарема звонит каждый день. То спросить про Анису, то про наши планы, то просто убедиться, что у нас все хорошо. Она уже улетела в Грозный — готовить дом к нашему приезду.

— Я хочу, чтобы все было идеально, — говорит она. — Чтобы Аниса полюбила свой настоящий дом.

— Ее настоящий дом пока здесь, — осторожно напоминаю я.

— Знаю, дочка. Но кровь — она тянет к корням. Ты же сама это знаешь.

— Знаю. Я и сама каждую ночь вижу во сне горы.

Вечером третьего дня мы остаемся вдвоем. Аниса уснула, набегавшись за день, Ахмед сидит на кухне, пьет чай и смотрит, как я мою посуду. Я чувствую его взгляд спиной — горячий, тяжелый.

— Иди сюда, — говорит он тихо.

Я вытираю руки, подхожу. Он сажает меня к себе на колени, обнимает, утыкается носом в шею.

— Ты пахнешь домом, — шепчет он. — Всегда пахла.

— Чем именно?

— Не знаю. Мятой, что ли. И еще чем-то... своим. Тем, без чего я три года не мог дышать.

Я глажу его по голове. Темные волосы, жесткие, с едва заметной сединой на висках. Ему нет и тридцати шести, а седина уже пробивается. Стрессы, наверное. Или я.

— Ахмед, — говорю я. — А что будет, когда мы приедем в Грозный? Что я скажу людям? Они же помнят, как я уехала. Как ты женился на другой.

— Ничего не говори, — он поднимает голову. — Будешь просто моей женой. Остальное — мои проблемы.

— Твоей женой? — переспрашиваю я. — Мы не женаты, Ахмед.

— Пока не женаты, — поправляет он. И смотрит на меня так, что у меня сердце заходится.

— Ты что, предлагаешь мне прямо сейчас?

— Нет, — он улыбается. — Я предлагаю тебе подумать об этом. Не спеша. Когда захочешь. Но я хочу, чтобы ты знала: я сделаю все, чтобы ты согласилась.

Я молчу. Потому что внутри все кричит «да». И одновременно шепчет «страшно».

— Я боюсь, — признаюсь я. — Боюсь снова стать той Сумаей, которая жила только тобой. Я за эти три года научилась быть сильной. Я не хочу потерять это.

— А ты не теряй, — он берет мое лицо в ладони. — Будь сильной. Будь той Сумаей, которая выгнала меня, когда я был виноват. Будь той, которая растила дочь одна и не сломалась. Я хочу быть с сильной женщиной, а не с тенью.

— А если я буду спорить? Ругаться? Требовать?

— Буду спорить в ответ, — усмехается он. — Мириться. Любить. Сумая, я не ищу удобную жену. Я ищу тебя. Всю. С твоим характером, с твоей гордостью, с твоими тараканами.

— У меня нет тараканов, — обижаюсь я.

— Есть, — он целует меня в нос. — Огромные, красивые, мои любимые тараканы.

Я смеюсь. Впервые за долгое время — смеюсь по-настоящему, от души. И он смеется вместе со мной, и мы сидим обнявшись на маленькой кухне, и мне кажется, что счастье — это вот оно. Простое. Теплое. Настоящее.

Через два дня мы вылетаем в Грозный.

Аниса в восторге от самолета. Она прилипает к иллюминатору, кричит «облака!» и «смотри, мама, птички!», требует, чтобы Ахмед объяснял, как летает эта огромная железная птица. Он терпеливо объясняет, хотя я вижу — сам волнуется. У него на лбу выступила испарина, пальцы сжимают подлокотник.

— Боишься летать? — удивляюсь я. — Никогда не знала.

— Не боюсь, — отвечает он. — Просто... везу вас домой. Вдруг не понравится? Вдруг не примут? Вдруг ты снова захочешь убежать?

— Ахмед, — я накрываю его руку своей. — Я никуда не убегу. Если только ты сам не прогонишь.

— Никогда, — говорит он жестко. — Слышишь? Никогда.

Самолет идет на посадку. В иллюминаторе уже видны горы — снежные шапки, зеленые склоны, ущелья. У меня перехватывает дыхание. Я не видела их три года. И только сейчас понимаю, как скучала.

— Смотри, Аниса, — я показываю в окно. — Это горы. Наши горы.

— Ого, — дочь прижимается носом к стеклу. — Они большие. Выше домов?

— Выше, солнышко. Намного выше.

— А мы туда пойдем?

— Обязательно, — отвечает Ахмед. — Я вас свожу. Там такие места... красивее, чем в кино.

Аэропорт встречает нас теплым ветром и ярким солнцем. Я стою на трапе и вдыхаю этот воздух — горьковатый, пряный, пахнущий степью и свободой. Тот самый воздух, которым я дышала, когда была счастлива.

— Ну как? — тихо спрашивает Ахмед, подходя сзади.

— Дышу, — отвечаю я.

Он берет Анису на руки, и мы идем в здание аэропорта. В зале прилета нас встречают. Много людей. Я узнаю тетю Ахмеда, его двоюродных братьев, каких-то дальних родственников, чьи имена уже стерлись из памяти. И Зарему — она стоит впереди всех, прижимая руки к груди, и плачет.

— Аниса, — шепчет она, когда мы подходим. — Внученька моя...

Аниса смотрит на нее с любопытством, потом переводит взгляд на меня.

— Мама, это та бабушка, которая приходила? — спрашивает она шепотом.

— Да, солнышко. Это твоя бабушка Зарема. Папина мама.

Аниса тянется к ней. Зарема берет ее на руки, прижимает, целует в обе щеки и снова плачет.

— Какая же ты красивая, — приговаривает она. — Вылитая мама. И папа. И наш род. Ай, красавица!

Родственники обступают нас, здороваются, кто-то дарит Анисе цветы (она счастлива), кто-то сует мне в руки пакеты с угощением. Я чувствую себя немного потерянной в этом водовороте, но Ахмед держит меня за руку и не отпускает.