Петля
Шрифт:
А я стоял, раскрыв рот, и таращился на спутника. Это ж… блин… какого черта? Мы с Полиной с одиннадцатого класса вместе! Есть, конечно, вероятность, что до меня у нее что-то было с Фотографом…
Офигеть можно. Надо будет, как вернусь, поинтересоваться…
– Эй, Феникс… - Фотограф пощелкал пальцами у меня перед глазами. – Что стряслось-то?
– Ну… как бы это сказать… Девушку зовут Полиной, и теперь с ней встречаюсь я.
– Э-э… да?
Теперь настала очередь Фотографа удивляться.
Я молча кивнул.
– И как она сейчас?
– Хорошо, - отозвался я. – Я обещал ей, что иду в Зону в последний раз.
– Правильно, - немного подумав, сказал Фотограф. – Надо рядом с ней быть. Раз уж так повезло…
Черт. Еще чего не хватало. Он ведь и обидеться может. Или хуже – обозлиться на меня. Приехали, блин…
– Ладно, друг, - я похлопал спутника по плечу, намеренно использовав такое обращение. – Потом обсудим. А сейчас надо из леса выбираться, иначе нам совсем крыши посрывает.
Фотограф хмуро угукнул.
А диджей Снорк все забавлялся с пультом. Теперь пелось что-то про каждый забытый поцелуй, все сказанные слова, которые нужно было сказать, блестяще сыгранную роль… Ну, не силен я в иностранных, да. Вроде бы лирическая песня. Мне достаточно. Лучше музыку в целом послушаю, а не слова разбирать буду.
Стоп. Нет. Не послушаю.
– Армин! – окликнул я меломана.
Тот, наполовину обернувшись, приложил палец к губам.
– Да хватит уже! Купи плеер, в конце концов!
Молчание.
– Как знаешь… - я вскинул автомат и тщательно прицелился в голову снорка-музыканта.
Но давить на курок не пришлось.
Пропал пульт, стол, колонки, огромная яма. Мир снова стал ярким. И, разумеется, прервалась музыка.
– Что ж такое-то… - разочарованно протянул Армин.
– Вставай! – гаркнул я. Потому что снорки-то не исчезли.
Одного меломан сбил уже в полете, когда тот, оттолкнувшись от земли, взмыл в воздух, намереваясь упасть на сталкера и свалить того с ног. А потом придушить, наверное.
Буйная фантазия…
И ведь не зря мне на ум пришло сравнение с тараканами! Снорки, семеня вполне человеческими конечностями, двигались к нам, напоминая именно этих насекомых. Только, гады, еще прыгать умели. Ничего, свинец мигом отучит.
В три ствола мы все-таки справились с мутантами.
– Вот так, - насмешливо посмотрел я на Армина. – Отобрали у снорков музыку – осерчали.
– Не язви, - отмахнулся тот. – Это ж надо, такой трек не дали дослушать… А кстати, куда все пропало-то?
– Да кто знает… - пожал я плечами.
– Так это ж Меченый Радар отключил! – заявил Фотограф.
– Точно ведь… - я даже хотел хлопнуть себя по лбу, но передумал. – Да уж. Я был лучшего мнения о своих мыслительных способностях.
– Отключил… - повторил Армин. – Отключил, чтоб его! Меченый, зараза такая!.. Дорога ж теперь свободна!
17. Гигантофобия
Мы сразу же укрылись за бетонными плитами, сложенными в немалых размеров стопку.
– Кто стрелял? – выдохнул Фотограф.
– У меня глаза не на затылке, - огрызнулся я. – Где Армин?
– Позади шел… Спины нам прикрывал, дорога ж все-таки…
– Армин! – зашипел я. – Где тебя носит?
– Да здесь я, - так же негромко, чтобы стрелки не смогли ориентироваться на голоса, сказал третий сталкер из нашей группы.
– Здесь – это где? – полюбопытствовал я, немного успокоившись. Живой он. Это главное. Теперь можно и оборону на троих сообразить.
– Под елью, блин. Неприятно, доложу я тебе, здесь прятаться. Колючая, сволочь.
Я, стараясь не высовываться из-за плит, покосился влево – если меня не обманывал слух, Армин находился где-то там. И верно – крупная ель. Если бы я не знал, что меломан прячется именно там, и не разглядел бы его среди ветвей, густо усеянных будто ржавыми – сказалась близость Рыжего леса – иголками.
– Вижу, - я взял в руки «эфэн». – Разглядел, кто стрелял? – осведомился я у Армина.
– Нет.
– Хреново…
А хотелось бы знать, кто садил по нам из автоматов! Если огонь вели монолитовцы, то стоит выглянуть – снесут голову. Если это были зомби, то, напротив, беспокоиться не стоит. С ними куда легче.
Так. Стоп. Радар же больше не работает! Какие, к черту, зомби? Если только марионетки контролера… Но ведь никто нам на мозги не капает, так? Значит, не контролер и не зомби.
А стало быть, монолитовцы. Тьфу. Вот теперь точно хреново.
– Армин!.. – снова позвал я меломана. – Тебе из-за елки выгоднее высовываться. Посмотри хоть, сколько их там.
– А что, уже определился, кто там вообще?
– Монолитовцы, вестимо.
– Мать моя!.. – донеслось до нас из-за плит. – Армин, ты, что ли?
Мы с Фотографом недоуменно переглянулись. Он с монолитовцами знаком?! Однако меломан не отзывался. Я посмотрел на ель, под которой он прятался – вернее, уже не прятался, а выбирался из своего импровизированного убежища.
– Что происходит? – еле слышно спросил Фотограф.
Я в ответ лишь дернул плечом.
– Можете выползать! – заявил вдруг Армин. – Все нормально!
Я осторожно высунулся из-за плит. И увидел пятерых сталкеров в долговской броне – одним из них был меломан.
– Свои! – улыбнулся он.
– А чего палили? – выходя из укрытия, недоверчиво поинтересовался я.
– Не разглядели, - пробасил самый крупный долговец. – Прошу прощения.