Чтение онлайн

– Что делать… - задумчиво повторил я. – Ну, можно попробовать пробиться через Рыжий лес. По самой окраине пойти. Я слышал, что в лесу мозги не так выжигает.

– Что за чушь? – возразил Армин. – Дорога-то огибает Рыжий лес с востока, а Радар находится западнее. Если где его действие и ощущается слабее, то явно не в лесу.

– Может, деревья от пси-излучения защищают, - улыбнулся Фотограф.

– Пошутил, что ли? – мрачно воззрился на него Армин. – С какого перепугу радиоактивная древесина тебя от чего-то защитит?

– Спокойнее, народ, - осадил я. – Не о том речь-то.

– Я все-таки по дороге бы потопал, - заявил Армин.

– Но там же монолитовцы… - заметил Фотограф.

– А в лесу мутанты! – воскликнул меломан. – Чем лучше?

– Тише ты, - махнул я на него рукой. – Услышит еще кто-нибудь.

Мы сидели за большим камнем и, перекусив, обсуждали наши дальнейшие планы. Честно говоря, идти по дороге мне страшно не хотелось… Хотя какая смерть лучше – от пули или от клыков? Когти кровососов я уже опробовал. Может, стоит и в мишень поиграть?..

А вообще, можно помереть и еще веселее. Если Радар прижмет как следует, то мозги мигом вскипят.

И чего мне умирать-то не терпится…

– Я – за лес, - сообщил, наконец, я.

– Чего?! – ошарашено уставился на меня Армин. – И ты, Брут?

– Успокойся, а? Тебе до Цезаря еще прилично.

– Ну, Феникс… знаешь, я еще тебе припомню.

– Да сам посуди: вдруг в лесу и вправду легче. Не зря ведь люди говорят… Такие слухи на пустом месте не рождаются.

– Люди вообще много говорят. А думают уже после, - пробурчал Армин. – Ладно, черт с вами. Лес так лес, Рыжий так Рыжий.

– Вот и отлично, - кивнул я. – Выдвигаемся.

Мы зашагали по дороге. В лес можно было свернуть только через полкилометра. А пока дорога шла меж двух утесов. Не очень больших, но внушительных.

Мы с Фотографом изредка поглядывали в прицелы своих пушек, как в бинокли – чтобы не доставать настоящие. На Арминовском «Калаше» снайперский прицел установлен не был. Зато были прикручены подствольный гранатомет и лазерный целеуказатель.

– Снял бы ты свою указку-то, - посоветовал я Армину еще на выходе с «Ростка». – Мешает ведь. Вот у Фотографа на «Винторезе» тоже такая погремушка стояла, а мы ее скрутили сразу, как только пушку нашли.

– Да ладно тебе, - отмахнулся тогда меломан. – Я ж ее в выключенном состоянии всегда держу.

– Тем более. Чего лишний вес с собой таскать?

– Весит она всего ничего, а пригодиться может.

На этом разговор и окончился.

– Там КПП какой-то впереди, - сообщил Фотограф. Уже сейчас, разумеется.

– Вижу, - отозвался я. – Пустой?

– Вроде бы.

Когда мы приблизились к контрольно-пропускному пункту, то обнаружили несколько тел. Четыре трупа монолитовцев, если быть точным.

– Кто это их? – удивился Фотограф. – Меченый, что ли?

– Вполне возможно, - ответил я. – Пушки-то… «Калашниковы». Несерьезно как-то. Все же «Монолит»…

– А мне нормально, - усмехнулся Армин, обшаривая трупы в поисках обойм для автомата.

– Еще бы.

Не найдя в этом месте ничего особенно интересного для себя, мы двинулись дальше. Шлагбаум был опущен – пришлось протискиваться в щель между ним и утесом. Впрочем, Фотограф просто-напросто поднырнул под металлическую преграду.

Мир исказился. Всего на мгновение.

Я встал как вкопанный.

– Что-то случилось? – поинтересовался Фотограф.

– Вы ничего не почувствовали? – задал я встречный вопрос.

– Да нет, вроде бы, - осмотревшись, сказал Армин.

– Ничего, - пожал плечами Фотограф.

– Значит, Радар начинает действовать, - решил я. – Плохо…

– Разумеется, плохо! Но идти дальше надо, - Армин похлопал меня по плечу. – Давай, приятель.

Мы потопали дальше, удивленно наблюдая, как краски, в которые окрашена окружающая нас действительность, начали постепенно блекнуть. Наваждение прошло только минут через пять.

– Так мы далеко не уйдем, - проронил Армин.

– Прорвемся, - заверил его Фотограф.

– А вот и Рыжий лес, - вставил я свои пять копеек.

– За камень, - скомандовал Армин.

Повторять не пришлось – мы сразу же сошли с дороги и спрятались за большим валуном. Настолько большим, что мы свободно укрывались втроем. Вот только от кого?

– Снайпер? – коротко спросил я.

– Да. На вышке, - отозвался Армин.

– Далеко?

– Метров сто, я думаю.

– Заметил нас?

– Откуда ж я знаю? Не стрелял пока. Наверное, не заметил.

– Хорошо. Фотограф, справишься?

– Постараюсь, - хмуро произнес тот.

Он осторожно привстал и, положив «Винторез» на валун, приник к снайперскому прицелу.

– Даже не заметил нас, - процедил Фотограф. – В другую сторону смотрит.

– Тем лучше, - ответил я.

Еще секунд пять ушло на прицеливание, затем мой амнезийный спутник вдавил курок. Глухо прозвучала короткая очередь.

– Да чтоб его!.. – в сердцах воскликнул Фотограф.

– Промазал? – испуганно уточнил Армин.

– Да!

– Куда пушку убираешь!.. Добивай!

– Чего?

– Еще пробуй! Он вряд ли успел понять, откуда выстрелы!

– Черт… - прошипел Фотограф, снова глядя в снайперский прицел.

Семь секунд напряженного ожидания. Семь секунд почти полной тишины. Было слышно, как лениво свистит ветер, как он перебирает шуршащие осенние листочки, как поскуливает где-то вдалеке слепой пес, наверное, отбившийся от стаи. Семь секунд, которые я машинально отсчитал, пока Фотограф тщательно целился, чтобы на этот раз не промахнуться.