Чтение онлайн

Я сижу, парализованная, мой блокнот падает на пол, диктофон всё ещё мигает красным. Землетрясение? Нет, это не может быть. Не снова. Мой разум отказывается верить, но тело уже реагирует — сердце колотится, кровь стучит в висках, и я вскакиваю к окну, к его голосу, который кажется единственным якорем в этом хаосе. И только я собираюсь выпрогнуть как Артем выбегает из кабинета, его шаги тяжёлые, быстрые, как будто он знает, что делать, даже когда мир рушится.

— Куда ты?! — кричу, но мой голос теряется в нарастающем гуле. Я ругаю себя — дура, какого чёрта ты стоишь? — и бегу за ним, спотыкаясь о разбросанные бумаги, которые падают со стола. Коридор уже оживает: медсёстры, волонтёры, несколько оставшихся пациентов — все бегут, кричат, толкаются. Артём впереди, его голос гремит, перекрывая шум.

— На выход! Hizli! Get out now! — он кричит на трёх языках, его фигура мелькает в полумраке коридора, и я пытаюсь не потерять его из виду. Пол под ногами трясётся, стены скрипят, где-то вдалеке раздаётся треск, как будто ломаются кости земли. Мой страх — липкий, холодный, как пот на спине — захлёстывает меня, но я бегу, потому что он бежит, потому что я не могу остановиться.

Мы почти у выхода, когда здание издаёт низкий, ужасающий стон. Потолок над нами трескается, штукатурка сыпется, как снег, и я слышу, как кто-то кричит — высокий, пронзительный звук, полный ужаса. Я спотыкаюсь, моя нога цепляется за трещину в полу, которая раскрывается, как пасть. Пол уходит из-под ног, и я падаю, мои ладони скользят по бетону, бинт на руке намокает от крови, но я не чувствую боли — только панику, которая сжимает горло. Вокруг хаос: люди кричат, что-то рушится, пыль забивает лёгкие, и я кашляю, задыхаясь, пытаясь встать.

Я поднимаю глаза, и в этом месиве пыли и падающих обломков вижу его. Артём стоит в нескольких метрах, его серые глаза находят мои, и в них — не страх, не паника, а что-то другое. Решимость? Отчаяние? Я не знаю. Он делает шаг ко мне, его губы шевелятся, но я не слышу слов — только рёв земли и треск потолка, который рушится над нами. Последнее, что я вижу, — его взгляд, прикованный ко мне, полный чего-то, что я не успеваю понять. А потом потолок обрушивается, и мир становится чёрным.

Настоящее время. 16 октября

Я сижу на том же продавленном диване в своей съёмной квартире, утро серое, как и вчера, дождь за окном всё ещё барабанит по подоконнику. В руках телефон, экран светится, но я не могу заставить себя нажать на кнопку вызова. Имя «Максим Валерьевич» смотрит на меня из сообщения, которое Артём отправил вчера в баре. «Лучший специалист, которого я знаю», — сказал он. Я сжимаю телефон так сильно, что пальцы начинают ныть, а в груди будто ком застрял — тяжёлый, липкий, мешающий дышать. Позвонить. Просто позвонить. Это же не сложно, Елена, ты репортер, ты берёшь интервью у чиновников и спасателей, ты была в эпицентре землетрясения. Но сейчас я сижу, уставившись на экран, и чувствую себя той же девчонкой, которая боялась сказать Виктору «нет».

Вчерашний вечер в баре всё ещё крутится в голове, как заевшая пластинка. Его голос, низкий, хриплый. Его рука на моём бедре, твёрдая, но осторожная, и то, как моё тело отреагировало — жар, дрожь, что-то, чего я не ожидала. И потом его слова, резкие, как пощёчина: «Если ты посмотришь на меня с разочарованием — это меня убьёт». Я до сих пор не знаю, что чувствую — злость, смущение, благодарность? Он видит меня, видит мою проблему, и вместо того, чтобы отмахнуться, как Виктор, он хочет помочь. Но я не знаю, готова ли я к этому. К тому, чтобы снова копаться в себе, в том, что я так старательно прятала.

Я откидываюсь на спинку дивана, закрывая глаза. Дождь за окном звучит как белый шум, но он не заглушает мысли. Я вспоминаю, как Артём смотрел на меня в баре — его серые глаза, в которых мелькало что-то тёплое, несмотря на его холодную маску. Он помнит меня. Помнит Кахраманмараш, помнит тот подвал, те слова, которые я шептала в темноте, когда думала, что мы не выберемся. И теперь он здесь, в Питере, и предлагает мне помощь. Но что, если это ничего не изменит? Что, если я снова почувствую себя пустой, сломанной, как тогда, с Виктором? Или, хуже, что, если я начну чувствовать слишком много с Артёмом, и это раздавит меня?

Телефон в моих руках кажется тяжёлым, как кирпич. Я открываю глаза, заставляю себя разблокировать экран. Номер Максима всё ещё там, ждёт. Я прокручиваю в голове все отговорки: «Я слишком занята», «Это не так важно», «Я справлюсь сама». Но я знаю, что это ложь. Работа не спасёт меня от этого. Переезд в Питер не спас. И Артём, с его проклятым взглядом, который видит меня насквозь, тоже не спасёт, если я сама не сделаю шаг.

Я сглатываю, горло сухое, как наждачка. Мои пальцы дрожат, когда я нажимаю на номер. Гудки звучат, как удары сердца, и я почти надеюсь, что никто не ответит. Но на третьем гудке раздаётся голос — лёгкий, чуть насмешливый, но тёплый.

— Клиника «Северная», Лебедев Максим Валерьевич, — говорит он, и я замираю, не ожидая, что он сам ответит. — Кто это?

Я открываю рот, но слова застревают. Господи, Елена, соберись. Ты же репортер.

— Это… Елена, — выдавливаю я, и мой голос звучит тише, чем хотелось бы. — Артём… доктор Волков дал мне ваш номер. Сказал, вы можете помочь.

На том конце линии короткая пауза, и я слышу, как он хмыкает, будто улыбается.

— А, ты та самая Елена, — говорит он, и в его голосе мелькает что-то игривое, как будто он знает больше, чем я хотела бы. — Артём предупреждал, что ты можешь позвонить. Что ж, давай запишу тебя. Сегодня в обед, в 13:00, устроит?

Моё сердце сжимается. Сегодня? Так скоро? Я ожидала, что мне дадут пару дней, чтобы подготовиться, собраться с духом. Но я не могу отступить, не теперь, когда Артём уже всё устроил.

— Да, — говорю, стараясь звучать уверенно. — Устроит.

— Отлично, — отвечает он, и я слышу, как он что-то печатает. — Приходи в клинику на Невском, третий этаж, кабинет 312. И не опаздывай, я не люблю ждать.

— Не опоздаю, — отвечаю, и мой голос звучит твёрже, чем я чувствую. — Спасибо.

— Пока не за что, — говорит он, и я почти вижу его ухмылку. — До встречи, Елена.

Он кладёт трубку, а я сижу, уставившись на телефон, будто он может мне объяснить, что я только что сделала. Я записалась. На приём. К врачу, которого мне порекомендовал Артём. Мои руки дрожат, и я кладу телефон на диван, чтобы не уронить его. В груди смесь страха и облегчения, как будто я только что прыгнула с обрыва и ещё не знаю, приземлюсь ли.

Встаю, хромая к окну. Рана на бедре всё ещё ноет, но терпимо. Я смотрю на серый город, на прохожих, прячущихся под зонтами, и пытаюсь представить, что будет дальше. Что я скажу этому Максиму? Как объясню то, что сама не до конца понимаю? И что, если Артём будет там, в клинике, со своим холодным взглядом и тёплыми руками, которые я до сих пор чувствую на своей коже?

Я прижимаюсь лбом к холодному стеклу, закрывая глаза. «Ты не должна проходить через это одна», — сказал он вчера. И я хочу верить ему. Хочу верить, что он не просто врач, не просто человек из моего прошлого. Но я боюсь. Боюсь, что откроюсь, а он снова уйдёт, оставив меня с пустотой, которую я так старательно заполняла работой, переездами, ложью самой себе.

Отхожу от окна, беру телефон и пишу короткое сообщение Артёму: «Записалась. Сегодня в 13:00. Спасибо». Я нажимаю «отправить», прежде чем успеваю передумать, и чувствую, как что-то внутри меня ломается — но не больно, а как будто освобождающе. Может, это первый шаг. Может, я справлюсь. Или хотя бы попробую.