Протокол "Гхола": Пробуждение
Шрифт:
Я присел на корточки и попробовал опустить его торчащую руку. Она не поддалась. Я нажал сильнее. Ни миллиметра. Мышцы были твердыми, как дерево. Трупное окоченение было в самом разгаре.
— Как и должно быть по времени, — пробормотал я, обращаясь к мертвецу. — Сейчас вы твердые, ребята. Но это ненадолго.
Я выпрямился, вытирая руки о свой комбинезон. Перспектива рисовалась пугающая. Сейчас они — просто манекены. Тяжелые, неудобные, застывшие в скрюченных позах, но целые. Герметичные. Но здесь жарко. Система охлаждения в коридорах барахлит — мягко говоря. Через двадцать четыре часа окоченение пройдет. Ткани потеряют структуру. Газы начнут раздувать животы. Если мы упустим время, если дождемся активной фазы разложения… тогда переносить их станет не просто противно. Это станет невозможно без костюмов полной химзащиты, которых у нас нет, а искать замену — слишком долго. Они просто потекут у нас в руках.
Мы утонем в инфекции. Один порез, один вдох спор плесени или трупного яда в этой замкнутой вентиляции — и мы ляжем рядом с ними.
Нужно действовать сейчас. Пока они еще «свежие».
Я поднял фонарь, освещая завал дальше по коридору. Их здесь были десятки. Техники, инженеры, обслуга. Те, кто в панике бежал к спасательным капсулам, когда щиты упали и корабль начал кувыркаться. Они застряли здесь, в узком проходе, когда переборки деформировались, зажав их в смертельную ловушку. Огонь и удар сделали остальное.
Программа гхолы холодно подсказала решение. «В коридорах, каютах и на постах около сорока человек. Каждый — это 60–80 килограммов биомассы. Каждый — это 40–50 литров воды.» Жестокая арифметика Арракиса.
Это упрощало логистику — не нужно бегать по всему кораблю, «ресурс» сконцентрирован в одном месте. Но вид этой переплетенной кучи человеческих тел, застывших в едином монументе ужаса, делал задачу морально невыносимой.
— Сначала нужно проверить технику, — решил я, отворачиваясь от мертвых глаз парня. — Если утилизатор не заработает, всё это бессмысленно. А потом… потом придется обрадовать Элару.
Блок утилизации органики находился как раз рядом с большой Кают-компанией. Инженеры, проектировавшие этот корабль, были прагматичны: путь от столовой до мусорки должен быть коротким.
Утилизатор органики «Био-Цикл 3000» молчал. Это был массивный агрегат, встроенный в стену — промышленная мясорубка для пищевых отходов корабля. Я вскрыл панель управления. Индикаторы мертвы. Питания нет. — Черт, — выругался я. — Конечно, я же отключил второстепенные системы.
Я рванул в реакторную. Пришлось снова лезть в настройки энергораспределения. — Перенаправить мощность. Жилой сектор. Блок утилизации. Генератор недовольно гуднул, но питание дал.
Я осмотрел приемный зев. И выругался. Это была узкая воронка с защитной шторкой, рассчитанная на то, чтобы туда вываливали ведра с объедками, а не засовывали людей.
Я замер, осознавая последствия. Если гора не влезает в дыру, значит, гору придется дробить. Тела закоченели. Они твердые и объемные. Они не пролезут целиком. Это означало, что просто «закинуть и забыть» не получится. Придется… подготавливать их. Ломать. Расчленять. Желудок скрутило спазмом, но я задавил тошноту. Другого выхода нет.
Я зашел с тыльной стороны агрегата. Здесь было проще. Выводной патрубок, ведущий в общую канализацию корабля, был сделан из обычного пластика. Работа заняла двадцать минут. Я срезал штатную трубу. Нашел в кладовой уборщиков гибкий шланг для перекачки воды, приплавил его к выходу утилизатора. Второй конец опустил в первую из подготовленных пластиковых бочек из подсобки, которые я выстроил в ряд.
Система была готова. Грязная, варварская, но рабочая. Я запустил тест. Изнутри раздался низкий гул. Но одному мне не справиться. Мне нужно не просто таскать тяжелые, негнущиеся тела через полкорабля. Мне нужен кто-то, кто будет помогать у машины. Кто-то, кто будет подавать, пока я… работаю резаком или ломом, чтобы пропихнуть их внутрь.
Я вытер пот со лба, оставляя масляный след. Элара. Ей это не понравится. Ей это очень не понравится. Как и мне. Но выбора у нас нет.
Элара сидела в каюте капитана. Она нашла дата-пад отца и читала его, сжавшись в комок в огромном кресле. Когда я вошел, она подняла голову. Её глаза были сухими, покрасневшими от бессонницы и горя.
— Я знаю, где мы, — сказала она тихо. — Котловина Отчаяния. Тибальт… он отключил щиты.
— Я догадался, — кивнул я. — Предательство — классика Арракиса. Но сейчас это неважно.
Я подошел к ней.
— Элара, вставай. Нам нужно работать.
— Работать? — она посмотрела на меня непонимающе. — Ты починил связь?
— Нет. Я подготовил утилизатор.
Она замерла. Смысл слов доходил до неё медленно.
— Утилизатор? Зачем?
— Запах, — сказал я. — Принюхайся. Она слегка повела носом. — Пахнет… сладко? — Это начало. Трупные пятна уже пошли. Окоченение на пике. У нас есть, может быть, двадцать часов, прежде чем они начнут течь. Прежде чем этот корабль превратится в чумной барак.
— О чем ты говоришь? — её голос дрогнул. — Нужно выкинуть их! — она с надеждой посмотрела на меня. — Открыть шлюз!
— Нельзя. Мы под песком. Откроем шлюз — похороним себя.
— Тогда что?
Я сделал паузу. Это нужно было сказать прямо.
— Мы переработаем их. На воду.
Её глаза расширились. Рот приоткрылся в беззвучном крике.
— Нет… — выдохнула она.
— Да, — я наклонился к ней, опираясь руками о стол. — У нас семь литров воды. Семь. На двоих. Это на три дня. А вокруг нас — две тонны воды, которая просто портится.
— Это люди! — она вскочила, опрокинув стул. — Это экипаж! Сержант Корс, повар Жак, лейтенант… Ты хочешь пустить их на воду?! Как животных?!
— Как ресурс! — рявкнул я. — На Арракисе плоть — это вода. Вода принадлежит племени. Мы — всё что осталось от «племени».
— Я не буду! Я лучше умру!
— Ты не умрешь! — я схватил её за плечи. — Твой отец продал всё, чтобы выжить. Твой Тибальт предал всех, чтобы вы сдохли. Если ты сейчас умрешь от чистоплюйства, Тибальт победил. Ты хочешь, чтобы он победил?
Упоминание предателя сработало. В её глазах вспыхнула ненависть.
— Я один не справлюсь, — сказал я уже тише. — Их больше сорока человек. Они тяжелые. Мне нужна помощь. Таскать. Загружать. Менять бочки.
Она смотрела на меня с ужасом, но я видел, как в ней ломается хребет аристократического воспитания, уступая место стальному стержню выживания.
— Что я должна делать? — спросила она мертвым голосом.
— Идем. Возьми перчатки.
Мы вернулись в тот самый коридор на стыке палуб, где лежали погибшие. Запах здесь стал более ощутимый, сладковатый.