Чтение онлайн

— В юности, когда практиковал усиленно, странствовал по землям и наткнулся на деревеньку одну… Бухта называется, кажись. «Солёного Ветра» или как-то так.

Он помолчал, вспоминая.

— Народец там приветливый, хоть и рыбаки безмозглые. Денег не заработаешь, это верно — бедняки сплошные. Зато вино дешёвое, хоть каждый день пей. И море там… — Брок сплюнул, будто устыдился своего лиризма. — Красивое, будь оно неладно — закаты — глаз не оторвать. Сидишь на берегу, глядишь, как солнце садится за воду, и думаешь — а жизнь-то, оказывается, не такое дерьмо.

Я слушал молча. Грубый и циничный Брок говорил о закатах. Мир определённо переворачивался.

— В общем, место тихое, — закончил охотник. — Для такого, как ты — в самый раз. Кузня там есть, правда дерьмовая — местные кузнецы только якоря латают да крючки для рыбаков гнут. Ты их в два счёта переплюнешь.

— Туда мы и едем? — спросил я.

Брок кивнул, щёлкнул вожжами:

— Туда и едем, кузнец. Туда и едем.

Снег падал крупными хлопьями спокойно и размеренно. Лошадь шла ровным шагом, оставляя глубокие следы на белом полотне. Ветер стих, и мир вокруг затих вместе с ним.

Впервые за много дней почувствовал что-то похожее на покой.

— И знаешь что… — Брок кашлянул, не оборачиваясь. — Я тут подумал.

Пауза. Охотник ёрзал на облучке, будто слова давались с трудом.

— Не буду тебя больше щенком называть. В память о Йорне.

Я не ответил, горло сжалось. Странно: грубый охотник, который ещё недавно презирал меня, теперь говорит такое. Не извиняется, ведь это явно не в его характере — просто делает шаг навстречу. Маленький шаг, но для Брока огромный.

— Ладно, — буркнул он, явно смущённый собственной сентиментальностью. — Хватит болтать. Дорога длинная, языки намозолим.

Дальше ехали молча. Смотрел на белую дорогу впереди и думал о море, которого никогда не видел. О кузне, которой ещё не существовало, о будущем, которое, может быть, будет лучше прошлого. Рядом сопел Ульф, закутавшись в одеяло — огромное тело паренька было тёплым, как печка, и от этого тепла становилось легче дышать.

Впереди спина Брока. Охотник, который ненавидел меня, и который теперь вёз к новой жизни.

Мы ехали на юг: к морю, к теплу и к кузне, которую построю своими руками.

Сон был тяжёлым и вязким. Тело качалось, убаюкивая, и сквозь пелену дрёмы до меня доносился скрип колёс по снегу. Звук был далёким, будто пробивался через толщу воды. Рядом сопел Ульф — его ровное дыхание стало частью этой колыбельной. Одеяло пахло овчиной и дымом, шерсть колола щёку, но я не находил сил шевельнуться.

А потом до слуха долетел хриплый голос, что плыл спереди — там, где холодный ветер и облучок. Брок пел себе под нос, просто чтобы не уснуть в дороге.

Мелодия была простой, из тех, что поют у костра после третьей кружки. Слова доносились рваными кусками, некоторые строчки тонули в скрипе полозьев, но я ловил обрывки:

Брок откашлялся, сплюнул в снег и продолжил, явно наслаждаясь исполнением:

Голос дрогнул, но не от холода, в нём проступило что-то похожее на грубую нежность:

Хриплый смешок разнёсся над повозкой:

Песня оборвалась. Брок хохотнул, и звук вытолкнул меня из дрёмы.

Открыл глаза. Первое, что увидел — тусклый свет, что просачивался сквозь щели в кожаном тенте, расчерчивая темноту повозки косыми полосами. Раннее утро — значит, проспал остаток ночи.

Рядом Ульф посапывал, завернувшись в кокон одеяла, виднелась только макушка с торчащим ухом шапки-ушанки да краешек открытого рта. Великан спал как убитый — обычное дело.

Я приподнялся на локте, морщась от тянущей боли в мышцах, и выглянул наружу.

Ночная тьма отступила, унеся вонь Гнили и мертвенный холод Чёрного Замка. Вместо них — жизнь, не изуродованная Скверной.

Слева от дороги тянулся хвойный лес, ели стояли ровными рядами, будто выстроенные невидимым мастером — тёмно-зелёные, припорошённые снегом, молчаливые как стража. Ветви склонялись под белым грузом, образуя сказочные своды. Кое-где меж стволов мелькали тени — то ли птицы, то ли игра света. Справа — невысокие холмы, укрытые снежным покрывалом, тянулись к горизонту, как спящие звери. Между холмами петляла наша дорога, уходящая вдаль — туда, где небо розовело от восходящего солнца.

Боги, этот воздух. Вдохнул глубоко и жадно, чуть не закашлялся от того, насколько тот был чистым. Никакой гнили или болотного смрада — просто снег, хвоя и свежесть. Мороз обжигал ноздри, но это был добрый холод, тот, что пробуждает.

Я смотрел на лес, на холмы, на розовеющее небо, в груди шевельнулось облегчение. Мы вырвались из зоны заражения, из-под власти Конрада, из клетки, которую они назвали «карантином».

Ульф заворочался во сне, причмокнул губами и пробормотал что-то невнятное. Я машинально потянулся к нему, поправил сползшее одеяло. Великан не проснулся, только вздохнул и уткнулся носом в сено.

Снаружи донёсся скрип — Брок ёрзал на облучке, разминая затёкшие ноги. Новый день, новая дорога, и ни малейшего понятия, куда она приведёт.

Вспомнил, что обещал вести повозку.

Превозмогая ломоту в теле, начал выбираться из-под одеяла. Каждое движение давалось с усилием — мышцы отзывались тупой болью, будто я не спал, а таскал камни.

— Проснулся, малой? — голос Брока донёсся спереди, хриплый от ночного бдения.

— Да, — горло саднило, слова вышли сиплыми. — Давай сменю.