Чтение онлайн

— Ошибаешься, — хмыкает Таир. — Здесь достаточно подсказок.

— В плане?! Где?

— Думаешь, кто-то станет прятать такой ящик в пол, и набьёт его бесполезными вещами? К примеру, чек? Вместо урны использовал?

— То есть…

Я зависаю, чувствуя, как в груди начинает шевелиться неуверенное, но горячее «а вдруг?».

— Чек с заправки — важен. И мы съездим туда, — произносит Таир. — Посмотрим, что ещё спрятал Сивый.

— Знаешь, — фыркаю я, уставившись на переднюю панель. — Обычно в долгую дорогу надевают что-то удобное. Например, футболку. Джинсы. Ну, максимум худи. А не костюм.

Голос звучит нарочито спокойным. Как будто я не пялюсь в двадцать третий раз на его руку, держащую руль.

Как будто не замечаю, как рубашка в обтяжку подчёркивает мышцы под плотной тканью. Как будто не улавливаю каждый постукивающий тик часов о пластик панели.

Таир словно вообще не обращает внимания на сказанное мной. Продолжает уверенно вести машину.

Быстро, но без резкости. Ладонь крепко держит руль, будто подчёркивая: он управляет всем — дорогой, машиной, ситуацией…

Всё в нём какое-то напряжённо-мужское. Даже взгляд, брошенный мельком на зеркало, отдаёт приказом.

Радует то, что мы поехали вдвоём. Без охраны. Без свидетелей. Никто не увидит моё новое безумие.

Плохо другое.

То, что мы — вдвоём.

Потому что если я в этой жизни что-то и поняла, так это то, что нельзя оставаться с Таиром наедине.

Это заканчивается… Руганью. Оргазмами. Именно в таком порядке, да.

Не всегда оба пункта, конечно, но я не азартный человек, чтобы играть в русскую рулетку с собственным самоконтролем!

— Технически, — хмыкает Таир. — Пиджак я не надевал. Так что это не костюм.

— Звучишь, как сноб! — я закатываю глаза. — И выглядишь так же!

— Выглядеть как сноб предпочтительнее, чем как плебейка.

Я фыркаю. И закатываю глаза ещё раз, теперь с особым артистизмом, повернувшись к нему — чтобы точно заметил.

Таир отрывает взгляд от дороги. Всего на секунду. Но этого хватает, чтобы его глаза скользнули по мне — медленно, демонстративно, с этим своим фирменным, раздражающим до дрожи прищуром.

Я вспыхиваю. Ну да! Обычный спортивный костюм. Свободный. Мягкий. Возможно, немного мешковатый.

Но удобно же! Не на бал едем, а на чертову заправку искать наследие криминального призрака прошлого!

И потом — нам ещё переться туда не меньше четырёх часов. Если кто тут и неадекватен, то явно не я!

Внутри всё гудит. Он бесит. Как же он меня бесит.

Если я всё же убью его когда-то — пожалуйста, зачтите, что это была самозащита!

— Зато мне удобно, — вздёргиваю подбородок, вцепившись взглядом в его профиль. — А тебя твоя же рубашка задушит. И я буду свободна. Ах, скорее бы.

— Свободна? — Таир цокает, чуть склонив голову. — Тебя тут же приберёт к рукам любой другой, который хочет добраться до хранилища Сивого.

— А никто не задумывался из вас, что его просто может и не быть? Ну, знаешь… Просто как сказка. Или блеф, чтобы держать всех в страхе!

— Сивый не из тех, кто блефовал. Он многих довёл до кровной мести. И явно должен был иметь козырь в рукаве.

Я поджимаю губы. Кажется, в Таире больше веры в моего отца, чем у меня самой.

Но ведь он хотя бы знал его. Видел. Общался. А я? У меня — только призрак. Отголоски. Шорохи.

Хотя бы какую-то записку оставил, ну хоть каракулю на салфетке!

А в итоге — лишь фото в старом ящике, как намёк, что он помнил о моём существовании.

— И что потом? — прикусываю губу, резко поворачиваясь к Таиру. — Ты заберёшь компромат и начнёшь размахивать им перед всеми?

— Зачем? — скалится он. — Лучше сохранить на будущее. Для особого случая, если прижмёт.

— Козырь в рукаве, да?

— Именно.

Я постукиваю пальцами по ручке дверцы. Ритмично, как метроном, который сбивается на каждом вдохе. Бросаю взгляд в окно.

Трасса. Машины мимо. Чуть пыльное стекло. Краски размазаны, как в акварели. Мир уносится назад, а я — застряла в этом странном «между».

Между вопросами и ответами. Между тем, чтобы кричать — и молчать. Между желанием оттолкнуть Таира — и вцепиться в него.

Я не знаю, о чём с ним говорить. Но при этом и молчать мне не хочется.

Хочется что-то обсудить, узнать мужчину лучше. Понять, что у него в голове творится.

Да и к тому же мы никогда не обсуждали, что будет потом. Когда найдём это мифическое «сокровище»

Таир обещал защиту. Да. Вплоть до брачного контракта и тени за спиной. Но есть вещи куда более глобальные. Масштабные. Стратегические.

Потому что, если слухи — правда, и мой отец действительно держал в руках такой компромат… То это уже не наследство.

Это оружие массового поражения.

Это как иметь при себе валидированный архив судебных повесток, договоров с дьяволом и список грязного белья, заверенный нотариусом.

— А разве не будет соблазна? — хмурюсь я, сжав пальцы в кулак. — Ну, знаешь, использовать это сразу. Поквитаться с кем-то. Или просто доказать силу, показать, на что ты способен…

— Я умею терпеть, — усмехается Таир, глаза всё так же устремлены на дорогу. — И хранить «сокровища» тоже.

— Никогда не узнаешь, пока не получишь. Возможно…

— Хранилище Сивого не первое, которое попадёт в мои руки.

Я замираю.

Потом подскакиваю на сиденье, разворачиваясь корпусом к нему, почти влепляясь плечом в спинку. Сердце бухает.

— Что?! — срывается с губ. — Что ты сейчас сказал?

Любопытство выстреливает прямо в черепную коробку. Мозг вскипает от догадок.

Мне одновременно хочется его уговаривать, пытать и лезть в бардачок за сывороткой правды.

— Ну?! — стону я, задыхаясь. — А дальше рассказать?!

— Кто сказал, что я планировал это делать? — усмехается он самодовольно.

— Таир! Ты не можешь просто сказать такое и…

— И что? Промолчать? Могу. Иного договора у нас не было, кис. Так что — обойдёшься.

Я замираю. Потом выдыхаю. Потом замираю снова.

Он. Просто. Меня. Изводит.

Я пыхчу. Я рычу. Я вся целиком — буря, сжатая в полтора кубических метра кожаного сиденья.