Чтение онлайн

Меня одолевает жуткая жажда. Надо выпить.

Отступив от двери, я натыкаюсь на миску Панча, она отлетает в сторону, вода разливается. Я чертыхаюсь, но беру себя в руки. Мне надо сосредоточиться. Глоток мерло мне поможет.

У вина роскошный бархатистый вкус, и, поставив бокал на место, я чувствую, как оно охлаждает мне кровь. Оглядываю комнату — взор ясный, голова соображает. Я — машина. Мыслящая Машина, — кажется, такое прозвище было у персонажа одной детективной истории, сто лет назад сочиненной Жаком как его там, — у доктора наук, обладающего железной логикой и способного раскрыть любую тайну [675] . Автор, как мне помнится, погиб на «Титанике», но перед тем сумел усадить жену в спасательную шлюпку. Свидетели видели, как он, пуская кольца дыма под убывающей луной, курил на тонущем корабле в компании Джека Астора. Пожалуй, из такой ситуации выхода не найти.

Я тоже доктор наук. Я тоже обладаю железной логикой.

Следующее мое действие…

Кто-то должен подтвердить то, что случилось. Или, по крайней мере, с кем это случилось. Если невозможно начать с Джейн, начну с Алистера. Это он оставил самые заметные следы. У него есть предыстория.

Подхожу к кабинету, с каждым шагом мой план вырисовывается все яснее. Бросаю беглый взгляд на ту сторону сквера — вот она, та женщина, в гостиной, с прижатым к уху серебристым мобильным. Вздрогнув, я усаживаюсь за письменный стол — у меня готов сценарий действий, готова стратегия. Кроме того, сегодня я твердо стою на ногах. Так я убеждаю себя, устраиваясь поудобнее.

Мышь. Клавиатура. «Гугл». Телефон. Вот мои инструменты. Бросаю еще один взгляд на дом Расселов. Теперь она стоит, повернувшись ко мне кашемировой спиной. Хорошо. Продолжай в том же духе. Это мой дом, мой вид из окна.

Ввожу пароль на экране настольного компьютера, через минуту нахожу то, что искала онлайн. Но прежде чем ввести пароль в телефон, я задумываюсь: а не могут ли отследить мой номер?

Я хмурюсь. Кладу телефон на стол. Хватаю мышь — курсор бегает по экрану компьютера, останавливается на иконке скайпа.

Через секунду меня приветствует четкое контральто:

— «Аткинсон».

— Добрый день, — говорю я, откашливаясь. — Добрый день. Мне нужен Алистер Рассел. Вернее, — добавляю я, — мне бы хотелось поговорить с его помощником, а не с самим Алистером. — Пауза на том конце линии. — Это сюрприз, — объясняю я.

Снова пауза. Слышу постукивание клавиш. Потом раздается голос:

— Алистер Рассел не работает в компании с прошлого месяца.

— Правда?

— Да, мэ-эм.

Ее научили так говорить. Но звучит это недружелюбно.

— Почему?

Глупый вопрос.

— Не имею представления, мэ-эм.

— Вы не могли бы соединить меня с его офисом?

— Как я сказала, его…

— Я имею в виду — с его прежним офисом.

— Это в Бостоне.

У некоторых молодых женщин есть манера повышать голос в конце каждой фразы. Непонятно, вопрос это или утверждение.

— Да, с бостонским…

— Соединяю.

Музыкальная пауза — ноктюрн Шопена. Год назад я могла бы сказать, какой именно. Нет, не отвлекайся. Думай. С вином будет легче.

На той стороне сквера женщина пропадает из поля зрения. Интересно, она разговаривает с Алистером? Жаль, я не могу читать по губам. Жаль…

— «Аткинсон». — На этот раз мужской голос.

— Мне нужен Алистер Рассел.

Моментальный ответ:

— Боюсь, мистер Рассел…

— Знаю, он больше у вас не работает, но я хотела бы поговорить с его заместителем. Бывшим заместителем. По личному делу.

Через мгновение секретарь произносит:

— Могу соединить вас с его отделением.

— Это было бы…

Снова ручейком рассыпаются звуки фортепиано. Думаю, номер семнадцать, си мажор. Или номер три? Или номер девять? Когда-то я это знала.

Надо сосредоточиться. Я встряхиваю головой и плечами, как мокрая собака.

— Привет, это Алекс.

Голос тонкий, высокий. Все же мужской, полагаю, хотя уверенности нет, да и имя тут не поможет.

— Это… — Нужно представиться. Пропустила ход. — Алекс. Я тоже Алекс.

Господи. Лучше придумать не могла.

Если существует тайное рукопожатие, которым могли бы обменяться тезки, то этот Алекс не спешит протянуть руку.

— Чем могу вам помочь?

— Ну, я давний друг Алистера, мистера Рассела, и пыталась найти его в нью-йоркском офисе, но он уволился из компании.

— Верно.

— Вы его…

Помощник? Секретарь?

— Помощник.

— А-а. Что ж, мне хотелось бы кое-что уточнить. Когда он уволился?

Сопение.

— Четыре недели назад. Нет, пять.

— Это очень странно, — говорю я. — Мы так радовались за него, что он переехал в Нью-Йорк.

— Знаете… — говорит Алекс, и я чувствую, как его или ее голос разогревается, подобно мотору, набирающему обороты. Сейчас мне расскажут сплетню. — До своего переезда в Нью-Йорк он не собирался искать другую работу. Он был настроен на то, чтобы оставаться в компании. Они с женой купили дом, и все такое.

— Правда?

— Да. Большой дом в Гарлеме. Иногда стоит порыться в Интернете…

Стал бы мужчина так смаковать перешептывания за спиной? Наверное, Алекс — женщина. Какая же я сексистка.

— Не знаю, что случилось. Вряд ли он нашел другое место. В любом случае он сможет рассказать вам больше, чем я. — Чихание. — Извините. Простуда. Откуда вы его знаете?

— Алистера?

— Да.

— О-о, мы старые друзья по колледжу.

— Учились в Дартмуте?

— Верно. — Названия-то я не помнила. — Так он… Простите за выражение, сам ушел или его «ушли»?

— Не знаю. Вам придется выяснить, что у него пошло не так. Все это весьма таинственно.

— Я спрошу у него.

— Он всем здесь нравился, — говорит Алекс. — Такой хороший парень! Не могу поверить, что его уволили, или что-то в этом роде.

Я сочувственно хмыкаю:

— У меня есть к вам один вопрос насчет его жены.

— Джейн. — Алекс хлюпает носом.

— Я никогда ее не видела. Алистер склонен к раздельному мышлению. — Я говорю как психиатр. Надеюсь, Алекс этого не заметит. — Я бы хотела преподнести его жене небольшой подарок по случаю переезда в Нью-Йорк, но не знаю, что она любит.

Шмыганье.

— Я подумывала о шарфе, правда, не знаю, какие цвета ей нравятся. — Я сглатываю. Звучит неубедительно. — Понимаю, это звучит неубедительно.

— Суть в том, — произносит Алекс упавшим голосом, — что я тоже никогда ее не встречала.

Ну что ж. Может быть, у Алистера действительно раздельное мышление. Какой я хороший психиатр.

— Потому что у него, безусловно, раздельное мышление! — продолжает Алекс. — Это точно.

— О да! — соглашаюсь я.

— Я работала у него почти полгода и ни разу не видела ее. Только их ребенка.