Чтение онлайн

— Ребята, ну вы даете… — я обессилено падаю обратно на подушку. Приснится же такое…

***

Дорога домой. Долгая. Бесконечная. Почему поезд? Я ведь не боюсь летать… Кажется. Последнее время что-то странное со мной творится. Голова плывет. Неужели все из-за шампанского? А ведь я предупреждала…

Тянутся бескрайние поля за окном. Мелькают деревья, кусты, станции и полустанки. Стучат колеса, качается вагон, однообразные пейзажи усыпляют. Из темноты выплывают огни и тут же исчезают. Сколько это продлится? Долгая, бесконечная дорога. Среди людей и в одиночестве.

***

Каникулы. Временная работа. Дом. Все на удивление гладко. Мило и приторно. Мягкая, знакомая с детства постель, вкусная еда в столовой за углом. Вкусная? А вот тут бы немного соуса. Только какого? Что за новые столичные привычки? Да нет, не столичные. Так ведь вкуснее?

Лето проносится быстро, как сон. Как всегда. Будто это не ты еще вчера ныряла с головой в прозрачное море, не ты убегала от подкравшейся незаметно медузы, не твои следы смывала с золотого песка волна, не ты пыталась ухватить морскую пену, как исчезнувший, забытый сон.

— Тай, у тебя все в порядке?

— Угу.

— Тогда почему ты в два часа ночи лежишь посреди двора?

— Я покрывало постелила.

— Я вижу.

— Такие крупные звезды.

— Как и всегда.

— Да, я знаю.

Огонек сигареты притворяется звездой, а потом гаснет. Окурок исчезает в глубине клумбы.

— Дед наверняка знает, что ты воруешь у него сигареты.

— Лучше сигареты, чем деньги.

Брат широко зевает, чешет укушенное комаром плечо.

— Тебе никогда не казалось, что сны реальней… реальности?

Брат фыркает. А я запоздало вспоминаю, с кем говорю. О да, он каких только «снов» не повидал за свою недлинную жизнь. Чудо, что выбрался из того болота.

Он уходит, не впечатленный ночным небом, а я остаюсь. Смотрю до боли в глазах, стараюсь запомнить до последней звезды. Такое знакомое, и такое чужое. Вот бы забрать его с собой…

Самолет отрывается от земли. Сердце замирает в предвкушении. Нет, летать я не боюсь. В облаках мелькает серебристое крыло… черное крыло… Ну что за бред?

***

Первый день, второй, десятый. Лекции, семинары, встречи с друзьями. Новый семестр, новые предметы. Учебный год закружил меня, засыпал проблемами и задачами, как градом. Недели мчались, будто во сне.

— Фарид?

Опаздывая на лекцию, я бежала по пустому коридору. Шаги гулко отдавались в голове. С утра меня мучила страшная головная боль. Уже неделю она незаметно преследовала меня. Осторожно ощупывала виски, едва ощутимо гладила затылок, похлопывала по макушке, а вот сегодня, не стесняясь, расправила крылья, впилась когтями в мозг.

Аудитория полна. Преподавателя еще нет. Успела! Море голов со смазанными лицами, шум голосов, как рокот прибоя. Я пробралась на свободное место и застыла в недоумении.

— Ты тут откуда?

Фарид усмехнулся, озабоченно вытянул шею, высматривая кого-то среди десятков студентов.

— А ты как думаешь?

— Понятия не имею. У меня так болит голова, что я плохо соображаю. Я думала, ты на работе.

После каникул я почти не виделась с другом. Прежде он торчал у нас круглыми сутками, а после выпускного с головой погрузился в работу. И, вот, пожалуйста, как ни в чем не бывало, заявился на лекцию.

Фарид заметно нервничал.

— Тогда я пойду. Если ты считаешь, что меня тут не должно быть.

Я застыла с открытым ртом. Это еще что такое? Обиделся? Нет.

— Фарид, ты странно себя ведешь. Все в порядке? Фарид?

Но он уже поднялся, пролез через оживленно болтающую компанию и скрылся в коридоре.

Тяжелая деревянная дверь снова отворилась, впуская преподавателя.

— Добрый день. Меня зовут Ткачев Захар Константинович. Запишите. Психология внутриличностного конфликта. В ладах ли вы с собой? Знаете ли, чего желает ваше Я?.. Да, вы что-то хотели?

— Простите, я, кажется, ошиблась аудиторией, — я поднялась, пытаясь протиснуться между хихикающими студентами. — Я сегодня точно не в ладах с головой. У меня сейчас другой предмет.

— Нет, останьтесь, — он сверился с записями, — Таира, верно?

— Да…

Ну, ничего себе! Когда это я стала настолько популярна, что незнакомый преподаватель знает меня по имени?!

Мне так и не удалось выбраться из-за стола, зато он беспрепятственно прошел между галдящими студентами, нашел свободный стул в соседнем через стол ряду, оседлал его задом наперед и уставился на меня.

— Поговорим о ваших противоречиях. Вы знаете, что под воздействием внутреннего конфликта человек, как правило, меняет окружающий мир, подстраивает его под собственные желания? Совершенствует окружающее и совершенствуется сам. Наполняет жизнь смыслом… Есть в вашей жизни смысл?

Я застыла с открытым ртом. Аудитория погрузилась в тишину. Человеческие фигуры окончательно размылись, стали ничего не значащим фоном, а в голове продолжал стучать огромный молот, мешая вспомнить, где я видела этого человека. Среднего роста, лет сорок, короткие светло-русые, а скорее бесцветные волосы, залысины, серые глаза. Холодные и жесткие.

— Я вас знаю?

— Я представился.

— Не понимаю…

Он склонил голову на бок, осмотрел меня, потом обвел рукой аудиторию.

— Это действительно то, чего ты хотела? К этому стремилась? Сюда бежала?

— Э… Нет, я говорю, что ошиблась, у меня другая…

— Да, мне тоже кажется, что это ошибка. Скука смертная, если честно, — он задрал голову, осмотрел потолок. — И самое забавное — ты это прекрасно понимаешь. И злишься на себя. Уж я-то знаю! — Он постучал себя по виску, моргнул. Серые глаза. Черные глаза.

Я отшатнулась, едва не падая со стула. Молот бил без остановки, и, наконец, пробился. Серебристые осколки прыснули в стороны. Я зажмурилась, обхватила руками готовую разлететься на куски голову, а когда открыла глаза, он все еще сидел передо мной в пустой аудитории.

— Не так я себе представлял твой мир. — Закирий осмотрел свой строгий серый костюм, поморщился и принялся отряхивать его с себя, как пыль. Спустя минуту он уже сидел в привычной одежде охотника и таращился на меня черными глазами паразита. Закирий. Черный ткач. Моя персональная головная боль.