Чтение онлайн

Он заходит, я закрываю за ним дверь.

— Я взял у Броуди его пикап, — говорит он. — И дороги пока не так уж плохи.

Его взгляд опускается на коробку у меня в руках.

Эту коробку.

О, нет.

И что теперь делать?

Отдать ему? Запихнуть обратно в шкаф и сделать вид, будто она моя?

Коробка из-под кроссовок — оранжевая с белым логотипом Nike. Ничего особенного. Если он не запомнил все царапины, может подумать, что это просто моя коробка.

Я разворачиваюсь и ставлю её на кухонный стол так, будто ничего не произошло. Будто мне не нужно её прятать. Будто я не провела последние полчаса, ковыряясь в обломках его личной жизни.

— Ты фанатка Гарри Стайлса? — спрашивает Леннокс. Альбом Harry's House всё ещё играет на фоне, сейчас — одна из не самых известных песен. Меня удивляет, что Леннокс его узнал.

— А кто сейчас не фанат Гарри Стайлса?

Он усмехается.

— Знаешь, он с Флинтом дружит.

— О-о-о, не говори мне такие вещи, я и так могу с ума сойти, если подумаю, сколько рукопожатий нас отделяет. Это жестоко.

Он улыбается.

— Учту. В общем... — он прочищает горло, словно вдруг занервничал. — Я принёс тебе кое-что, чтобы ты легче пережила бурю.

Он ставит ящик на стол, недалеко от коробки.

О, только бы он не спросил про неё. Пожалуйста. Пожалуйста.

— Фонарик, пару свечек. Немного еды, — перечисляет Леннокс. — И дополнительное одеяло. На всякий случай.

О, Господи. Он принёс мне закуски?

Я наклоняюсь и заглядываю в ящик. В углу вижу термос. Нет, два термоса.

— В одном — суп, — говорит Леннокс. — А в другом — тот самый кофе, который тебе, кажется, понравился.

Он прячет руки в карманы пальто, и я понимаю: он нервничает.

Хотя не должен. Если он хотел меня очаровать — у него получилось. Безоговорочно. Полностью. Без остатка.

У меня до сих пор дома его термокружка, которую я «позаимствовала» на прошлой неделе, когда он застал меня на улице в пижаме. И его шарф тоже. Я всё собиралась вернуть их, но каждый раз забывала. Наверное, потому, что, если быть честной, мне нравится, когда рядом есть вещи, которые ему принадлежат.

Мой взгляд скользит в сторону обувной коробки.

Лучше уж шарф и кружка, чем это.

Леннокс, кажется, замечает, куда я смотрю, и тянется к коробке, подтягивая её ближе к себе.

— Это то, о чём я думаю? — спрашивает он медленно.

Я хмурюсь, а потом слова вылетают из меня, как вода из прорвавшейся плотины:

— Прости, Леннокс. Я не знала, что это. Потянулась за одеялом, а коробка упала с верхней полки, всё из неё рассыпалось. Но я ничего не читала. Точнее, не всё читала. И я всё вернула на место.

Он приподнимает крышку и достаёт одну из фотографий.

Его лицо остаётся непроницаемым. По выражению ничего не понять.

— Ты жил здесь? В этой квартире? — спрашиваю я просто чтобы нарушить тишину, ставшую невыносимо неловкой. Вопрос, конечно, не по теме, но я готова сказать что угодно, лишь бы не обсуждать содержимое коробки. И уж точно не факт, что я копалась в его вещах.

Леннокс кивает, не отрывая взгляда от фото.

— Несколько месяцев. До открытия ресторана.

Если бы я могла отмотать время на пять минут назад и засунуть коробку обратно в шкаф до того, как открыла дверь, — я бы это сделала.

Леннокс принёс мне суп. И кофе. И одеяло, чтобы я не замёрзла ночью. А теперь стоит здесь и смотрит на снимки со своей бывшей, не глядя мне в глаза.

Прекрасно.

Если бы у меня был камин, я бы сожгла эту коробку с воспоминаниями о Хейли на месте.

Ну, знаешь… если бы Леннокс сам этого захотел.

— Если что, её письмо было полной ерундой, — говорю я.

Он наконец поднимает глаза, и лёгкая улыбка на его губах снимает тяжесть с моего сердца:

— Кажется, ты говорила, что ничего не читала.

— Но потом я уточнила, что не всё. Я кое-что прочитала. Достаточно, чтобы понять — ещё одно «дело не в тебе, а во мне», и я бы выколола себе глаза вилкой для устриц.

Леннокс усмехается и кладёт фото обратно в коробку.

— Даже не верится, что я всё это хранил. Совсем забыл, что она вообще здесь.

Я внимательно смотрю на него. Он говорит легко, как будто ему всё равно, но по напряжению в глазах понимаю — внутри что-то шевелится. Значит, не всё так просто.

Может, это и к лучшему. Может, пора ему отпустить это прошлое.

— Эй, — толкаю его локтем. — Не хочешь устроить костёр?

— Отличная идея, — усмехается он. И я уже сомневаюсь, не показалось ли мне его прежнее замешательство. Но тут он бросает взгляд на дверь: — Мне пора. Надо навестить Миссис Спринклс. Не хочу долго оставаться на дорогах.

Он говорит правду? Или просто хочет сбежать и переварить свои Хейли-драмы в одиночестве? Хотя… Миссис Спринклс?

— Прости, кого ты там навестить собрался?

— Она была моей учительницей математики в седьмом классе. Живёт одна недалеко отсюда. Хочу убедиться, что её генератор работает, на случай отключения электричества.

— И… ты серьёзно? Её правда зовут Миссис Спринклс?

Он смеётся, подходя к двери.

— Повтори это несколько раз, и привыкнешь.

Окей. Похоже, это не отговорка. Значит, он и правда в порядке. Мы в порядке?

— Это очень мило, что ты о ней заботишься, Леннокс.

Он пожимает плечами, будто это неважно.

— Мне не сложно.

Я, может, и привыкну к имени Миссис Спринклс, но вот к нему — никогда.

Только подумать, сколько лет в кулинарной школе я считала его высокомерным, самовлюблённым бабником. Талантливым — да. Но всё равно придурком.

А он оказался совершенно другим. Парнем, который кормит свою маму, выращивает овощи и заботится о пожилых женщинах, живущих в одиночестве. Тем, кто принёс мне еду, кофе и одеяло — и не разозлился, даже когда понял, что я рылась в его прошлом.

Он смотрит на меня долго, его зелёные глаза светятся. Потом он протягивает руку и мягко сжимает моё плечо.

— Не мёрзни, ладно?

Я киваю. Но, когда он уже собирается уходить, я хватаю его за запястье.

— Леннокс, подожди.

Он замирает. Вторая рука опускается с дверной ручки.