Петля
Шрифт:
Вообще, когда я только-только начинал сталкерскую «карьеру», в Зоне все было несколько иначе. Люди, точнее, были другими. Таких, как сейчас – фанатиков, отморозков, наемников, маньяков, - не было, эти потом набежали. Зато были, не побоюсь этого слова, честные сталкеры. Романтики, опять же, - да-да, как и говорил Доктор. Среди них было много рэдриков шухартов и совсем мало стервятников. Они не грызли друг другу глотки, а действовали сообща, и весь навар делили поровну. А сейчас… да ну!..
На ностальгию теперь пробило.
Я преспокойно прошествовал мимо заброшенной стоянки, повернув на север. Следующая остановка – рыбацкая хижина.
– Может, привал? – взмолился Фотограф.
– Потом привал. Недолго осталось.
А ведь когда-то на территории Зоны была нормальная жизнь! И рыбаки, в частности, тоже были… Но ведь это сами же люди и виноваты. Даже дважды виноваты перед чернобыльской землей… На одни и те же грабли! Эффект разный, а суть-то похожа. И растет Зона, растет. Сравнительно медленно, но, если ее не остановить, то спустя тысячелетие той Земли, которую мы знаем сейчас, не станет вовсе. И вину-то не на кого свалить. Хотя нет, свалят. На ту планету, что делит с нами Зону…
Вот мы и у цели.
Я постоял в сотне метров от рыбацкой хижины. Окна заколочены, доски полусгнившие, двери нет… Судя по виду, этот домишко давным-давно заброшен. Я, в общем-то, грешным делом так и подумал, но тут мне в глаз засветил луч красного лазера. Я резво отпрыгнул в сторону и ушел в перекат, одновременно с этим крикнув Фотографу:
– Ложись!
Он-то моментально послушался, да вот толку от этого было чуть. Красная точка поползла по влажной земле к моему спутнику. А отбиваться он не мог, не из фотоаппарата же стрелять. Что ж, буду вызывать огонь на себя.
Пробежавшись взглядом по заколоченным окнам, я заметил в одном из них щель, из которой высовывалось дуло винтовки. Я двумя короткими очередями ударил туда. Вряд ли попал, но враг пригнулся – это уж точно. Я подскочил к Фотографу и потянул его за собой. Стоит нам пробежать к левой стороне хижины, и снайпер нас потеряет. А переход к другому окну и поиск цели занимают время. Мы же успеем подняться по небольшой лестнице и вломиться внутрь.
Действительно, сработало. Когда мы оказались с другой стороны хижины, лазер заметался там, где мы были несколько секунд назад. Стараясь как можно тише топать – моему примеру, кстати, последовал и Фотограф, - я поднялся наверх и вошел в дверной проем. Горе-снайпер искал нас с другой стороны и, соответсвенно, повернулся к нам спиной. Тщательно прицелившись и стиснув зубы, я выстрелил ему в плечо. Он коротко вскрикнул от боли и завалился на бок.
– Ты Яндекс? – я подбежал к нему и поднял «Винторез» с лазерным целеуказателем.
– Я-а-а…
– Я говорю: ты Яндекс?! – громко рявкнул я. Даже слишком громко. Не дай Бог, мутанты еще сбегутся.
– Да… это я…
– Сталкера Клинка помнишь?
– Ч…что…
– Помнишь, скотина?!
– Да, да, помню. Сидорович интересовался…а-а…совсем недавно, - поморщившись, проговорил Яндекс.
– Так какого черта ты сливаешь инфу посторонним, а?!
– О чем ты?.. Я не…
– Хорош передо мной тут комедию ломать, зараза! Слушай. Меня зовут Феникс, и это я грохнул Клинка, несмотря на засаду! Так что я повторю вопрос: какого черта?
– Я… мне большие деньги предложили. Ты даже не представляешь…
– Кто?
– А?
– Кто деньги предложил?
– Нельзя…
– Я сейчас с тобой, как с Сидоровичем, нянчиться не буду! Кто?
– Нет, понятно, просто…
Я съездил ему по зубам прикладом. Яндекс замычал от боли и схватился за челюсть двумя руками. Во мне всколыхнулась жалость, все-таки не зверь какой-нибудь, но сейчас не до того было.
– Кто?! – я замахнулся.
– Стой! Подожди! Я скажу!.. – со свистом крикнул Яндекс.
– Ну и?
– Тиесто!
– Какой еще, блин… Тиесто? – подивился я странной кличке.
– Тиесто! Одиночка с Милитари!
– На кой черт я ему сдался?
– Да я понятия не имею!.. Я даже не спрашивал! Он такую сумму назвал…
– Где он сейчас?
– Не знаю… должно быть, на Милитари…
– Спасибо, - кивнул я и нажатием курка вышиб ему всю дурь из головы.
Я обернулся. Фотограф смотрел то на меня, то на мертвого Яндекса. Я протянул ему «Винторез» и сказал:
– Будешь таскать. Идет?
Он на автомате взял пушку и медленно кивнул.
– Успокойся ты, - я пощелкал пальцами перед его лицом. – Все нормально. Меня убить хотели. Я всегда так обижаюсь.
Фотограф сглотнул и коротко кивнул. И повесил пушку на плечо. Ну, положим, со «всегда» я перебрал…
– Вот так. Теперь на Милитари! – объявил я.
6. Залог хорошего разговора
Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль, позаимствованный у Доктора, в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, однако пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.
– Что там? – негромко спросил Фотограф.
– Ничего нового. Ломятся.
– Не проскочим?
– Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.
– А в обход?
– Куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтов видимо-невидимо.
– Чего? – глаза Фотографа округлились.
– Лифтов. Ну, это места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такое – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…
– Тогда может… договориться?
– Попробуй, - хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…
– А, - разочарованно сказал мой спутник.
– То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, - я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.
– Так что делать-то?
– Ждать.
Фотограф заёрзал:
– Мы эдак до завтра можем прождать.