Чтение онлайн

Слушает с интересом - чертовски приятно.

– Я тоже люблю читать. Сейчас, правда, времени на это мало остается. В основном, слушаю аудиокниги в пробках. В вопросах книг, которые хочется перечитывать, и дешевки, я с тобой солидарен.

– Да? Здорово! Мне кажется, любовь к чтению - уже редкость, но хотелось бы мне ошибаться. Меня поражают люди в метро, которые просто сидят и ничего не делают. Ну, или стоят.

– Ага, меня тоже! Но они заняты: ворочают тяжелые мысли туда-сюда! И сидят они не просто, а в проблемах, или в прошлом, в то время как настоящее плывет мимо, и, поскольку о будущем поразмышлять некогда, оно сваливается неожиданно новыми проблемами, и вот опять есть, о чем переживать, злясь на судьбу.

Смеюсь.

– Очень верное наблюдение. Некоторые, правда, мечтают. Я, например. Если без книги, значит - в мечтах. Хотя, и в проблемах тоже бываю. Каюсь.

– О, ты тоже мечтать любишь!

– С детства. И это уже не лечится. Я постоянно выдумывала разные истории. Понимаешь, есть мечты - когда ты представляешь, что то, чего хочешь достичь, уже есть. Ну, я так это понимаю. А я помимо этого еще и просто истории обожаю создавать. Захватывающие, в которых интересно проводить время, но я бы не хотела, чтобы они сбылись. Это ни к чему. Они ценны сами по себе, в отличие от того, что называют мечтами. Вот если бы такое времяпрепровождение еще и доход приносило - было бы вообще чудесно.

– Очень интересно! Мне кажется, тут можно кое-что придумать.

– Ты имеешь в виду - начать писать?

– Да. Не пробовала?

– Нет.

– Почему?

– Да не мое это. Я художник, учусь уже лет одиннадцать. Неспроста же. И мне нравится. Если бы еще и получалось всегда... Если бы не было...

– Кого?

– Да так, забудь.

– Нет уж, говори!

– Светы.

Он заглушает мотор. Поворачивается ко мне.

– Расскажи мне, что там происходит.

– Да ничего особенного. Просто мне с ней сложно общаться. Она постоянно старается меня и Дэна довести. Мне неприятны такие люди, извини, она ведь твоя сестра.

– Сводная.

– Уже лучше. Ну вот. Не могу в таком состоянии нормально работать. Будто постоянно на войне, ни на секунду нельзя расслабляться. И удары обычно получаешь в спину.

– А что она тебе говорит?

Вспоминаю, особенно один ее новый мотивчик. Ну, такое я не могу ему сказать. Потому что правда.

– Просто разные неприятные вещи. Не хочу повторять. Ты же знаешь свою сестру.

– Да. Знаю. Она - сложный человек. И я бы давно ее уволил, но не могу.

– Почему?

– Обещал отцу. В больнице. Перед его смертью. Обещал, что она будет работать в нашей фирме. Четырнадцать лет назад. Тогда я был глуп и думал, что она изменится.

– Теперь я понимаю. Извини за грустные воспоминания.

– Ничего. А по поводу Светы - я с ней поговорю. А тебе нужно давать ей отпор. В каждом случае. И не обсуждай с ней то, по поводу чего она на тебя нападает. Ну, или можешь ее полностью игнорировать. Вообще не общаться. Хотя, конечно, это сложно в данном случае. А знаешь, я могу тебя переместить в соседний офис. Прямо вместе со столом, там еще есть, куда его поставить.

– Фантастика! Спасибо огромное! Теперь больной скорее жив, чем мертв.

Улыбается. Заводит мотор.

– Так... а по поводу того, чтобы писать. Как у тебя с этим в школе было?

– Ужасно! Я терпеть не могла ни русский, ни литературу! В русском - эти ужасные непонятные правила и разборы слов и предложений! А потом, когда стала много читать, грамотность сама собой появилась. Я просто вижу, где нужны запятые и какие слова как писать, за редким исключением. И получается - к чему было изучать всю эту белибердистику? Не спорю, некоторые правила нужно знать, но их мало! Недавно прочитала один толковый учебник по русскому - так там все простым языком изложено, лишнего ничего почти нет, и, в принципе, вот и весь предмет. Смысл тратить на него десять лет, когда потом в любом случае "изученное" не помнишь и не применяешь, а пишешь нормально только благодаря литературе?

Горит красный. Обратный отсчет. Пятьдесят две. Пятьдесят одна...

– У меня та же история, - улыбается, - хорошие книги для грамотности - первое дело! Я даже как-то случайно смог в этом убедиться на обратном примере. Одно время увлекся чтением анекдотов в сети, а там же, прости господи, пишут кошмарно - с ошибками, опечатками, словом, жуть. И что ты думаешь? Очень скоро я искренне не знал, как пишется: "здача" или "сдача". И многие другие слова. Тогда я осознал, что со мной случилось страшное, стал вспоминать, что могло быть тому причиной, ну, и вычислил. Завязал с анекдотами, вернулся к книгам. И вскоре грамматический маразм полностью прошел.

Четырнадцать. Тринадцать...

– Ничего себе, как бывает! Интересный случайный эксперимент. Вот, а литературу я не любила, потому что не понимала, на кой черт писать сочинения и что в них, собственно, писать. Правда, мое первое мне очень нравилось, я там выдумала какой-то другой сюжет с литературными героями вместо того, чтобы придерживаться темы и быть стандартной, ну, и получила на орехи. Училка меня выставила посмешищем и перед классом озвучила то сочинение, включая свои неуместные комментарии. После этого я еле заставляла себя написать хоть строчку, а в старших классах просто переписывала готовые работы. Так что писатель из меня, как из запорожца машина, - улыбаюсь.

– Думаю, у тебя было отличное и оригинальное сочинение, - обожаю его улыбку, - но ведь в школах очень любят вырывать с корнем творческую мысль. Сборище попугаев, думающих так, как им сказали, и зазубривших предмет - вот предел мечтаний некоторых преподавателей. Хорошо, хоть не всех.

– К сожалению, ты снова прав.

У него звонит телефон. Город снова несется мимо.

– Привет, солнышко.

Столько нежности в голосе. Повезло ей. Интересно, какая она?

– Где-то минут через сорок.

– Конечно, мне интересно! Давай завтра вместе посмотрим. А как тот назывался - что-то там про сантиметры в секунду?

– А, точно, скорость падения лепестков Сакуры, теперь не забуду. Просто гениальная вещь! И текст, и все остальное.

Что-то знакомое... про сантиметры и секунды... что это?

– Целую. Пока-пока.

Не буду уводить его из семьи. Никогда. Смотрю в окно. Знакомые улицы скользят мимо. Скучают пьяницы у метро. Любимый грустный трек вырывается из динамиков.

– Здесь направо. Почти приехали, - стараюсь, чтобы голос не дрожал.
– И, знаешь, так получилось, я остальным наврала немного. Они думают, что пишу рассказы. Так что не удивляйся, если услышишь что-то такое обо мне.

– Ладно. Я думаю, скоро все изменится.

– Что именно?

– Увидишь, - подмигивает.

Тормозим у моего дома. Благодарю. Прощаемся. Захлопываю дверцу. Захожу в парадную, не оборачиваясь. Замираю, прислонившись к двери. Сердце бьется как бешеное. Вспоминаю отрывки фраз, взгляды, смех, его лицо, силуэт, ночной город за окном, телефонный разговор. Его: "Не бывает, что ты очень хочешь чего-то, и при этом у тебя нет никаких шансов этого достичь. Неудача - настойчивости кот наплакал". Видимо, все же бывает. Интересно, что он думает обо мне? Наверное, ничего. Не должен, по крайней мере. Глупо улыбаюсь безвыходности ситуации. Будто прикоснулась к вечности, нашла понимание, но все - сквозь решетки, на ограниченное время, как сигнал светофора, а затем нас относит ветром в разные стороны вселенной, и остаются лишь воспоминания. И город за окном уже не игрушечный. А жесткий и чужой.