Чтение онлайн

– А вы?

– Что я?

– Ваши правила для себя.

Он смотрел на меня без выражения.

– Я держу зверя. Не выбираю за тебя, если есть время спросить. Не лезу в твою память без разрешения. Не называю тебя ключом.

– И не умираете.

– Это не всегда зависит от меня.

– Внесём как стремление.

– Хорошо.

Орлов тихо произнёс:

– Я всё слышал. И, к сожалению, часть придётся действительно внести в план операции.

– Это будет операция?
– спросила я.

– Если вы собрались в архив Бюро, то да.

– Когда?

Орлов посмотрел на Громова.

– Не раньше ночи. Днём туда не пройти. Инесса должна подготовить доступ, Марта - защиту от контуров, Лука - маршрут через старые технические уровни. Савельев - решить, можно ли Громову вообще идти.

– Можно, - сказал Громов.

– Савельев решит, - повторил Орлов.

– А я что должна делать до ночи?
– спросила я.

– Вспоминать, - сказал Громов.

Мне это очень не понравилось.

– Что именно?

Он взял со стола книгу отца и открыл страницу с посланием.

– Второй замок открыт. Память возвращена. Значит, возвращаться будет не всё сразу, а фрагментами. Нужно понять, что именно отец закрыл. Не через процедуру. Без давления. Через предметы, слова, запахи, места. Мягко.

– Вы умеете мягко?

– Нет.

– Тогда кто?

В дверях появилась Марта. Видимо, она стояла там уже какое-то время. В этом доме все, кажется, умели появляться в нужный момент, что было удобно и раздражало.

– Я, - сказала она.
– И кот.

Барсик за её ногами гордо вошёл в комнату, сел посреди пола и посмотрел на нас так, будто только что получил повышение до специалиста по памяти.

– Кот?
– спросила я.

– Животные держат настоящее, - сказала Марта.
– Если память потянет слишком глубоко, кот вернёт тебя быстрее любого юриста.

Павел Игоревич, заглянувший из коридора, тихо сказал:

– Я могу не хуже.

Барсик посмотрел на него.

Павел Игоревич отступил.

– Или хуже. Да.

И вот тогда, совершенно неожиданно, я рассмеялась. Нормально. С усталостью, с болью, но без истерики. Рассмеялась в комнате старого дома стаи, после второго замка, на пороге плана проникновения в архив Бюро, рядом с раненым альфой, врачами, оборотнями, юристом и котом, которого назначили якорем настоящего.

Смех был коротким, но своим.

А потом память вернулась снова.

Не вспышкой. Не ударом. Тихо. Как дверь, которую кто-то приоткрыл изнутри.

Я вдруг вспомнила рисунок. Рыжую кошку. Руки отца, складывающие лист вчетверо. Его голос: «На удачу, Лиса. Если потеряюсь, она меня найдёт». Я тогда сказала: «Кошка?» Он ответил: «Нет. Ты».

Я перестала смеяться.

Громов сразу заметил.

– Что?

Я посмотрела на него, потом на Марту, потом на книгу.

– Рисунок, - сказала я.
– Тот, который отец носил в бумажнике. Он сказал, если потеряется, я его найду.

– Где рисунок сейчас?
– спросил Громов.

Я медленно выдохнула.

– У мамы. В старой коробке. Если она не выбросила.

Орлов уже поднимал устройство связи.

– Я предупрежу охрану матери. Нужно забрать коробку.

– Нет, - сказала я.

Все посмотрели на меня.

– Не забрать. Попросить её найти. Аккуратно. Если это тоже ключ, она должна сама решить, отдавать ли.

Громов посмотрел на меня. И, кажется, понял раньше остальных.

Не позволять выбирать за нас.

Ни отцу. Ни Бюро. Ни ему. Ни даже мне за маму.

– Хорошо, - сказал он.

Вот так просто.

Хорошо.

И почему-то это «хорошо» стало первым нормальным словом за всё утро.

А где-то в глубине дома, за стенами, подвалом и старым южным ходом, поднятый ночью контур едва заметно дрогнул, будто услышал нас. Браслет на моей руке вспыхнул белым. Браслет Громова ответил таким же светом.

Первый замок был открыт кровью.

Второй - памятью.

До третьего оставался зверь.

И теперь я уже точно знала: когда придёт время открывать его, я не буду стоять в стороне и ждать, пока огромные мужчины, древние системы и мёртвые отцы решат, что со мной делать.

Если я и была дверью, то ручка у этой двери наконец оказалась с моей стороны.

Глава 8. Архив под кожей

К вечеру старый дом стаи стал похож не на убежище, а на штаб перед осадой. Это было странное превращение, почти незаметное, но очень точное: ещё утром здесь пахло пылью, кофе, лекарствами и чужой тревогой, а теперь каждый звук имел назначение, каждый человек двигался по маршруту, каждая дверь либо проверялась, либо запечатывалась, либо обсуждалась так, будто за ней мог стоять маленький филиал ада с серебряными глазами. Дом, который ночью смеялся детскими голосами, днём постепенно обрастал порядком. Не бюрократическим, бумажным, от которого в Бюро хотелось биться головой о принтер, а старым, стайным: кто у ворот, кто у кухни, кто у подвала, кто на связи, кто следит за окнами, кто знает, где лежит соль, кто помнит, какой ход заложили камнем, а какой только сделали вид, что заложили. В этом порядке было меньше слов и больше смысла. Наверное, поэтому он и раздражал меня меньше, чем любой официальный регламент, хотя формально я всё равно оставалась младшим специалистом, которого втянули в дело без нормального согласия, сна и права на спокойный завтрак.

После разговора с мамой внутри меня будто открыли старый шкаф, который много лет стоял в тёмном углу сознания, и теперь из него выпадало всё подряд: запах её духов в ту ночь, когда отец пришёл домой поздно; холод линолеума под босыми ногами; щель между дверью и косяком кухни; игрушечный кот у меня в руках; папин голос, слишком тихий и слишком взрослый для того, чтобы ребёнок мог понять; фраза «Лиса забудет»; мамин шёпот: «А если она потом не простит?»; и ответ отца, от которого меня до сих пор выворачивало сильнее, чем от всех кровяных мороков: «Пусть не простит. Главное, чтобы жила». Память возвращалась не плавно, не как хороший фильм, который перематывают к нужной сцене, а рваными осколками, каждый из которых царапал изнутри. Я могла чистить кружку на кухне и вдруг вспомнить, что отец когда-то держал мою ладонь над такой же кружкой с горячим чаем, учил греться после зимней прогулки. Могла услышать шаги Луки по лестнице и на секунду оказаться в старой квартире, где прислушивалась к шагам отца. Могла посмотреть на Громова, стоящего у окна, и вдруг увидеть рядом с ним отца на той фотографии: два мужчины, две разные угрозы, два человека, решивших, что правда важнее спокойной жизни. И мне хотелось спросить у обоих: а кто разрешал вам платить за эту правду моей жизнью?

Марта действительно взялась за мою память мягче, чем кто-либо из них мог бы. У неё вообще была удивительная способность делать страшное бытовым, не уменьшая его. Она не усаживала меня в центре комнаты под руны, не шептала древние слова, не требовала закрыть глаза и «пойти навстречу образу отца». Вместо этого она дала мне нормальный обед, поставила рядом Барсика, принесла старую коробку с разными предметами из дома стаи и сказала: «Смотри. Если что-то зацепит, говори. Если не зацепит, тоже хорошо». В коробке были фотографии, жетоны, старая связка ключей, выцветшие пропуска, кусок красной ткани, несколько металлических пластин, не похожих на ту, что забрали из моей книги, и маленькая деревянная фигурка волка с отломанным ухом. Я перебирала всё это медленно, чувствуя себя не следователем, а человеком, который трогает чужие кости и пытается понять, какая из них отзовётся собственной болью. Громов сидел в той же комнате, у окна, потому что расстояние, браслет, связь и все прочие радости новой жизни, но не вмешивался. Это, кстати, было самым удивительным. Он действительно молчал. Не комментировал, не подсказывал, не забирал предметы из рук со словами «лучше я». Просто сидел, пил отвратительную настойку Савельева, морщился так, будто лекарство оскорбило его род до седьмого колена, и смотрел то на двор, то на меня.

Пару раз память возвращалась. Один раз - от старого пропуска с эмблемой архивного отдела Бюро. Я вспомнила мужчину в нашем коридоре. Не лицо, нет. Лицо память всё ещё не давала. Но голос. Низкий, бархатный, почти ласковый. Он спрашивал у мамы: «Девочка слышала?» Мама отвечала: «Она спит». А он говорил: «Дети редко спят, когда взрослые врут». Тогда я, маленькая, действительно стояла за дверью и держала игрушечного кота так сильно, что у него потом оторвался хвост. Второй раз память откликнулась на металлическую пластину. Я увидела отца за своим столом. Он что-то чертил на обратной стороне моего школьного рисунка, очень быстро, тонким карандашом. Когда я вошла, он перевернул лист и улыбнулся так, будто ничего не происходит. «Это секретная карта для рыжей кошки», - сказал он. «А кошка настоящая?» - спросила я. «Когда-нибудь будет», - ответил он. И теперь, сидя в старом доме стаи, я поняла, что рисунок с рыжей кошкой мог быть не просто рисунком, который он носил в бумажнике. На обратной стороне могла быть схема. Или часть схемы. Или второй ключ. Или ещё одна мерзкая взрослая тайна, спрятанная под детской линией кривого домика и кошки размером с лошадь.