Чтение онлайн

— Прости, — говорит она. — За то, что назвала тебя эгоисткой. Боже, это, наверное, было самое идиотское, что я могла сказать.

— Нет, ты права. Было эгоистично держаться подальше.

— Какого чёрта ты вообще захотела сюда вернуться? К этому? Я имею в виду… ты живёшь в доме, где убили твоего отца? Ради чего?

— Чтобы разобраться с некоторыми вещами, прежде чем мне снова придётся уехать.

— Снова?

Разочарование в её голосе почти осязаемо. Между нами повисает короткая тишина.

— И куда ты поедешь?

— Пока не знаю.

Я тяжело выдыхаю и опираюсь подбородком на ладонь.

— Мне бы хотелось просто сесть на лодку и уплыть. Просто плыть дальше, понимаешь?

— Да. Понимаю. Очень хорошо понимаю это чувство.

То, как она проводит большим пальцем по татуировке курсивом на своём запястье, привлекает моё внимание. Si seulement…

Я киваю на неё подбородком.

— Что это значит?

— Это вопрос, который я задавала себе столько раз за эти годы. Если бы только… что тогда? Если бы мы с тобой не поссорились той ночью. Какими были бы наши жизни сейчас?

Я и забыла о той ссоре. Именно из-за неё я пошла домой, вместо того чтобы остаться на ночь у Бабули после фильма, как мы планировали.

— А если бы ты осталась на ночь, и Бабуля не пошла бы за тобой следующим утром?

— Мой отец всё равно был бы мёртв.

— Но две жизни были бы спасены, — добавляет она.

Мне не нужно исправлять скрытый смысл её слов. Хотя я не умерла вместе с Бабулей и своим отцом, с таким же успехом могла бы.

— Столько всего могло бы быть иначе. Кто знает, где бы я была сегодня. Где была бы ты.

Её взгляд снова скользит по окружающему разрушению.

— Кто знает?

— Возможно, это вообще ничего бы не изменило.

— Полагаю, мы уже никогда этого не узнаем.

Она вздыхает.

— Так где же ты была все эти годы?

Фыркнув, я начинаю ковырять пальцы.

— Это долгая история.

С улыбкой на лице она достаёт из сумки бутылку алкоголя.

— У меня есть время, если у тебя есть.

— Я младше тебя на год, вообще-то. Помнишь?

— И кто расскажет? Призраки?

Посмеиваясь, я оглядываю заброшенный дом.

— Полагаю, они не слишком разговорчивы.

— Хотелось бы, чтобы были. Было бы неплохо получить хоть какие-то ответы. Ну что скажешь? Немного наверстаем?

Часы пролетают в том, что кажется считанными минутами — мы обе теряемся в смехе и воспоминаниях, и только когда Бри смотрит на свои часы, я замечаю, что снаружи уже темно.

Мои мышцы дёргаются от паники.

— Который час?

— После восьми.

— Чёрт!

Я вскакиваю со спального мешка, который мы расстелили на полу как одеяло, и запускаю пальцы в волосы.

— Я опаздываю. Эм. Мне нужно идти.

— Что происходит?

— У меня встреча.

— В восемь вечера?

— В клубе. Мистер Сексу… то есть, Бержерон удерживает кое-что моё в заложниках, и мне нужно это вернуть.

— Он упоминал об этом.

Тревога проступает на её лице, когда она поднимается на ноги.

— Слушай, будь осторожна с ним, ладно? Снаружи он красивый, но этот мужчина сожрёт тебя и выплюнет. Не зря его зовут Ругару.

— Ругару?

— Здесь так называют оборотней.

Ха! Как же это подходит мужчине, который по какой-то причине напоминает мне волка из «Красной Шапочки».

— Ходят слухи, что когда он был мальчиком, его в лесу укусил волк. Якобы его отец отпугнул его ружьём. Только вот проблема? На Острове Шевалье не так уж много волков, так что трудно сказать, правда это или нет. Некоторые говорят, что это мог быть чей-то питомец, другие называли его лжецом. Но в любом случае, в нём есть тьма.

Она перекидывает сумку через голову и через плечо.

— Я бы держалась подальше, будь я на твоём месте.

— Ты знала его тогда?

— Ой, точно. Забыла, у тебя же был модный частный репетитор.

Частный репетитор.

Сбитая с толку, я мысленно перебираю воспоминания в поисках лица, но помню только отца. Часы за столом, пока он учил меня математике, созвездиям, письму. Дни в лесу, где он рассказывал мне о природе и жизни. Я совершенно не помню ни репетитора, ни какого-либо формального обучения.

— Да, ты не ходила в государственную школу, как все мы, простые смертные, — дразнит она. — Он был на два класса старше Марсель.

То есть примерно на семь лет старше нас с Бри.

— Было время, когда он был капитаном футбольной команды. Золотой мальчик Шевалье. Но потом что-то случилось. Он изменился. Всё в нём изменилось.

— Что с ним произошло?

— Никто не знает. Одни слухи.

— Что ж, я живое доказательство того, что слухам не всегда стоит верить. В любом случае, не хочу показаться грубой, но мне нужно идти.

Одно я знаю точно — он не оценит моего опоздания.

— Нет, всё нормально. У меня правило избегать этого места в выходной, но если тебе нужна подвезти, я могу.

— Нет, всё в порядке. Я сама доеду.

— Ну, тогда я поеду.

Она достаёт листок бумаги из сумки и записывает номер телефона, который будет по сути бесполезен, и адрес.

— Если вдруг решишь переночевать где-то менее… жутком. Вот мой адрес. У нас тесновато с Марсель и ДжейДжеем, но для тебя место найдётся.

— Я буду на связи. Обещаю.

— Хорошо. Я знаю, где ты живёшь, если что.

Мы прощаемся объятием, и я жду, пока она уедет, прежде чем броситься вниз по подъездной дороге, вспомнив, что оставила грузовик в лесу.

Гравий хрустит под моими ботинками, пока я иду по длинной дороге, наблюдая, как задние огни машины Бри удаляются. Лес всегда был для меня местом утешения, звуки животных и насекомых — чем-то родственным. Но в этом доме и этих лесах есть нечто иное. Я не могу точно понять, что именно, но в воздухе висит невидимая злоба, придавая деревьям и кустарнику вокруг какую-то остроту.