Чтение онлайн

Я запихнул мешочек во внутренний карман кителя. Снаружи не было видно никакого Духа. Мешочек, который сам по себе тоже наверняка стоит не одну тысячу, глушил все. Хорошо.

Задвинув ящичек в ячейку, закрыл дверцу, повернул свой ключ. Внутренний замок щелкнул мягко. Ключ убрал в карман брюк. Подошел к двери, взялся за ручку, приостановился.

Прежде чем выйти продышался: вдох, выдох.

Сотрудник ждал в коридоре у лифта, сложив руки за спиной. Увидев меня, коротко кивнул, зашел в комнатку, к ячейке, и закрыл свой замок. Еще один кивок.

– Прошу за мной.

Попрощавшись с работниками, я вышел на гранитные ступени банка.

Солнце ударило в лицо. Воздух улицы после подземной стерильности показался каким-то особенно живым – с пылью, с запахами города. По ступеням вниз и вверх шли люди, и никто не смотрел в мою сторону.

Стоя на верхней ступени, я секунд пять смотрел на улицу, людей и экипажи, но ни одного из них не видел. В голове крутилось одно слово. Ясенев. Ясенев. Ясенев. Под кителем лежали имя рода, его герб и его наследие для меня.

Я просто не мог позволить себе бездарно потратить то, что получил, или попасться на этом.

Еще раз глубоко вздохнув, сошел по ступеням и пошел вниз по улице. Следующий вопрос на повестке дня – книга «Практика Жизни» и ее таинственный автор.

Типография «Прогрессъ». Название я помнил по выходным данным той самой книги, которую Тимофей Игнатьевич посоветовал мне в Мильске. «Практика жизни»: тираж – тысяча экземпляров, автор – Петр Симонов. Все, что там было спрятано от обычного читателя, я уже вычитал, но меня интересовал сам автор.

Адрес типографии достать не составило труда. По городу было разбросано много справочных ларьков – оставалось только узнать маршрут и не заблудиться. От банка пешком было минут сорок.

По дороге я особо ничего не обдумывал. Ну, целенаправленно. Просто шел, смотрел на дома, экипажи, вывески. Последний из главной ветви. Галактическая Империя. Орел-Мирный-4. Несколько миллионов рублей в камнях. Мысли приходили по одной, не складываясь в систему, и я не торопил их. Пусть ложатся.

Типография нашлась именно там, где значилась в справочнике. Двухэтажный кирпичный дом в переулке, с темно-зеленой железной вывеской «ПРОГРЕССЪ» над дверью.

Два узких окошка на первом этаже и ряд таких же на втором. Запах шел по улице еще метров за двадцать: краска, свежая бумага, клей, поверх всего – тонкий сладковатый след машинного масла.

Приемная оказалась небольшой, с конторкой, за которой сидел парень лет двадцати. Худой, с чернильными пальцами, с уставшим лицом человека, который уже несколько часов делает одно и то же. За его спиной на стене висел календарь с портретом какого-то известного модного писателя, но я забыл имя. На столе – стопка бланков, чернильница, раскрытый журнал.

Он поднял на меня глаза, скользнул по форме, по «1|А» на плече. Лицо стало вежливее, но не сильно.

– Слушаю, студент.

– Мне нужна одна справка. – Я говорил ровно, без нажима. – Книга, изданная у вас. Редкая. Хотел узнать автора, есть ли адрес.

Он сощурился.

– Есть основания?

– Любопытство, – я выдержал секунду, – и благодарность за хлопоты.

Я выложил на конторку несколько сложенных некрупных купюр. Ровно столько, чтобы человек в его положении счел это не взяткой, а компенсацией за время. Секретарь скосил глаза на бумажки, потом на меня. Что-то в его лице едва заметно расслабилось.

– Что за книга?

– «Практика жизни», автор Петр Симонов. Тираж – тысяча. Год – тысяча первый.

Он кивнул, ничем не показывая, говорит ему что-то это название или нет, сгреб купюры быстрым жестом и встал.

– Подождите.

Ушел в дверь в глубине приемной. Я остался у конторки – смотрел на календарь. Из глубины здания доносился глухой и ритмичный, как сердце, стук печатного станка. Три удара, пауза. Три удара, пауза.

Секретарь вернулся минут через десять. В руках у него была небольшая желтая карточка с записями в две колонки.

– Автор – Петр Симонов. – Он щурился над ровными строчками. – Заказ частный, напрямую от автора. Адрес – в Вязьме.

Он повернул карточку ко мне.

Я прочитал адрес и повторил его про себя: улица, дом, этаж и номер квартиры. Потом кивнул, поблагодарил и вышел.

Дом Симонова стоял в жилом квартале средней руки, в часе ходьбы от центра. Пять этажей, обложен серым камнем, с высокими, узкими окнами и чугунной оградой вокруг двора. Двор простой, мощеный, с колодцем и хозяйственными постройками в углу. У стены на лавочке сидела сухонькая старушка – грела спину на солнце.

Я зашел в подъезд, начав подниматься по широкой лестнице, мраморные ступени которой были истерты посередине до легких впадин. На втором этаже в одной из квартир плакал младенец. На третьем, за деревянной дверью, с выбитым на латунной пластине номером, была моя цель. Я постучал – три коротких уважительных стука.

Дверь приоткрылась.

За ней стояла молодая женщина в переднике, с годовалым ребенком на руках. Ребенок сонно посмотрел на меня и снова уткнулся матери в плечо.

– Добрый день, – вежливо поздоровался я. – Я ищу человека, Петра Симонова. Знаете такого? По моей информации это – его адрес.

Она нахмурилась.

– Симонов? У нас? Нет такого. – Она обернулась и позвала в глубину: – Миш, ты не знаешь такого, Симонова?

В прихожую вышел мужчина в фартуке и с полотенцем в руке, пахнущий луком и горячим маслом. Посмотрел на меня, потом на жену.

– Не, – пожал он плечами. – Но мы тут сравнительно недолго живем, четыре года. А до того… не знаю.

– А у кого можно узнать о прошлых жильцах?

– Да у управдома во дворе, – он махнул полотенцем в сторону лестницы. – В пристройке. Степаныч его зовут.

– Спасибо.

Я кивнул, попрощался, и дверь аккуратно закрылась. Пошел вниз.

Конторка Степаныча действительно располагалась во дворе, в приземистой пристройке темного кирпича, с узким окошком и крепкой железной дверью. Внутри – стол, лампа, пара шкафов с папками, вешалка с форменным пиджаком.

За столом сидел сам Степаныч. Лет шестидесяти, коренастый, с короткой, аккуратно подстриженной седой бородой. Лицо уставшее, но внимательное.

– Слушаю вас, молодой человек.

– Я ищу прежнего жильца. Петр Симонов, с третьего этажа.