Чтение онлайн

Я вырываю нож из дрожащей руки Бустильо.

— Было весело, Мануэль, но мне действительно пора идти. Спасибо, что подбросил.

— Он убегает! — он кричит — Убейте его...

Я протягиваю руку с ножом ему за спину, другой рукой хватаю его за волосы. Я провожу лезвие от затылка к горлу, лезвие проходит сквозь мышцы и кости, как сквозь пудинг. Его голова отваливается и повисает у меня в руке, рот дергается, глаза вращаются, как стеклянные шарики. Его бескровное тело падает на землю.

Предполагается, что клинок способен убить кого угодно, даже богов. Может ли он уничтожать души? Голова Бустилло перестала дергаться, так что я соглашусь с "вероятно".

Толпа накатывает вперед, как приливная волна. Мертвые протягивают к нему цепкие руки. Я теряю контроль над головорезами Бустилло как раз в тот момент, когда они сбиты с толку. Ярость, исходящая от толпы, становится ощутимой.

— Эй, вот парень, который надул вас — кричу я и швыряю голову Бустилло в толпу. Они набрасываются на него, как волки.

Тогда мне пора было уходить. К сожалению, единственный способ выбраться, это пройти. Я не знаю, что меня ждет, но подозреваю, что ничего хорошего это не принесет.

Я поворачиваюсь и шагаю в туман, серая мгла поглощает меня. На секунду мне кажется, что я совершил огромную ошибку, а потом все исчезает.

Я моргаю от слишком яркого света, в ушах звенит от слишком громкого шума. Что-то не так, но я не могу вспомнить, что именно. Я помню нож и... дым? Нет. Туман.

— Ты слушаешь меня, Эрик? Ты должен прекратить это делать — говорит Вивиан, насыпая сахар в кофе. У нее длинные рыжие волосы, доходящие до поясницы. Она не носила их так уже много лет. Когда я видел её в последний раз, она была коротко подстрижена.

Ждать. Это не имеет смысла. Это было сегодня утром? Нет. Несколько месяцев назад. Я не видел её с тех пор, как в прошлом году предотвратил её убийство в собственной квартире. Но она не живет в квартире. Она живет со своей матерью в Беверли-Хиллз.

Что, черт возьми, со мной не так? Что-то есть, но я не могу понять, что именно. Воспоминания, которые у меня были, соскальзывают с моего мозга, как будто они тефлоновые. Я пытаюсь ухватиться за него, но он вырывается за пределы досягаемости.

Мы находимся в кафе Canter's Deli [3] на Фэрфакс в Лос-Анджелесе. Здесь полно ночных посетителей, люди выходят из клубов и баров. Через несколько часов толпа сменится людьми, которые по дороге на работу заходят купить рогалик, пожилыми евреями, мужчинами и женщинами из соседнего района, которые заходят позавтракать.

Я снова выбит из колеи. Ребра в синяках, левый глаз заплыл, колено такое, словно на него наступил борец сумо. Сыпь на дороге из-за... чего-то. Я не могу вспомнить, как со мной это случилось, но такое ощущение, что это не в первый раз.

— И, ради бога, убери этот нож.

Нож? Что за чертовщина? Я крепко сжимаю в руке черное обсидиановое лезвие, какую-то старинную вещицу. Она кажется мне знакомой, но, хоть убей, я не могу вспомнить, где я её взял. Я нахожу футляр для него в нагрудном кармане пиджака и убираю его.

В моей голове соперничают два образа Вивиан. Моя девушка уже более пяти лет. Мы встречаемся с тех пор, как мне исполнилось пятнадцать. Но я также вижу женщину, которая пошла дальше после моего исчезновения, бросив всех, кого я знала и любила, надеясь, что они не погибнут из-за моих собственных ошибок. Но я никуда не ушла. Не так ли?

— Что случилось? — Что-то ускользает. Посетители вокруг меня на секунду расплываются, а затем снова обретают четкость. Я забываю что-то важное.

— Ты мне скажи — говорит Вивиан — Дело принимает скверный оборот, Эрик. Каждые пару недель ты делаешь это. Выходить на улицу и получать по морде, это вредно для здоровья. Посмотри на себя. Тебе нужно в больницу.

— Я думал, тебе нравятся плохие парни — говорю я. Медленно, потому что слова странно звучат во рту. Я уже говорил это раньше. Меня охватывает странное чувство дежа-вю. Я уже говорил об этом.

Мы с Вивиан познакомились, потому что у нас были семьи. Когда ты состоишь в клубе "Мэджик", круг твоих знакомств не так уж широк. А поскольку встречаться с обычными людьми - это такая заноза в заднице, мы не часто этим занимаемся. Врать о том, кто ты и что ты такое, - это наша вторая натура, но рано или поздно любой, с кем ты трахаешься, узнает об этом. Было приятно осознавать, что у нас с Вивиан, по крайней мере, есть общая магия.

Это не обязательно плохо. Многие нормальные люди знают о нас. Но это те, кто знает, что не стоит говорить об этом публично. Те, у кого, как правило, не короткая продолжительность жизни.

— Ну, да — говорит Вивиан — но я предпочитаю тех, кто не ввязывается в постоянные драки с пьяницами. Нужно ли мне доставать аптечку первой помощи?

— Не в этот раз — Я знаю, что она права. Я занимаюсь этим дерьмом уже пару лет. Я пойду в клуб и найду там самого большого, самого пьяного в стельку мудака. Они будут обмениваться словами. Голоса будут повышаться. В конце концов вышибала вышвырнет нас вон и мы отправимся на парковку.

Иногда я проигрываю. Иногда нет. Но я не использую магию. Только кулаки, удары головой, иногда пинки под зад. Вивиан говорит, что у меня проблемы с управлением гневом, с авторитетом.

Да, ни хрена себе. Ты так думаешь?

Однажды, когда мне было двенадцать, родители отвели меня на консультацию к психотерапевту. Конечно, к другому магу. Мы провели много времени, разговаривая о моих чувствах, о том, как я отношусь к смерти, о том, что, по моему мнению, происходит после нее. Он не особо помог. Если бы он был другим некромантом, возможно, от него была бы какая-то польза.

Он раздражал меня, когда продолжал спорить со мной о призраках и вещах, которые он называл "теорией", а я называла "каждым своим мгновением". Поэтому я вызвал призрак его умершей бабушки и позволил ей полчаса орать на него. Это была наша последняя встреча.

— Я скучал по тебе — говорю я. У меня есть. Я так сильно все испортила с ней, что не знаю, смогу ли я это исправить.

— Ты видел меня сегодня утром — говорит она.

— Да — отвечаю я — Но... я просто скучаю по тебе — Я кладу руки на пластиковый стол, касаюсь столового серебра, лежащего передо мной. Все это кажется прочным, но не ощутимым. Как будто это пластиковая оболочка — Я чувствую себя странно