Чтение онлайн

Я сворачиваю налево, на боковую улицу, и сбрасываю скорость, чтобы посмотреть, не отстает ли "Бентли". Оно делает. Это ничего не доказывает, поэтому я проезжаю еще пару кварталов, поворачиваю налево еще раз и еще. Конечно же, "Бентли" стоит прямо за мной. Через несколько минут водитель даже не пытается притвориться, что не следит за мной.

Я не знаю наверняка, тот ли это парень, с которым мы виделись прошлой ночью, но вероятность того, что я столкнусь с двумя разными белыми "Бентли", довольно мала. И если это один и тот же парень, как он меня нашел? Я проезжаю еще несколько поворотов, направляюсь на восток по Нормандии, затем сворачиваю в сторону Уилшира. Что мне нужно сделать, так это отвязаться от него, а позже выяснить, как он меня выследил. Но это может оказаться сложнее, чем кажется. Движение на дороге плотное. Медленно еду.

Я не уверен, что смогу на нем раскачать.

— Бентли — когда слышу голос Алекса — Ты не потеряешь её в машине.

"Мерседес" сворачивает, и я чуть не сбиваю парня на мотоцикле, прежде чем успеваю справиться с управлением. На этот раз, вместо того, чтобы нашептывать мне на ухо какой-то бестелесный голос, Алекс сидит прямо на пассажирском сиденье, одетый в ту же одежду, в которой он умер.

— Ты не говоришь — Мое сердце бешено колотится в груди.

— Да. Слишком много машин. Нет места для маневра. Я не скажу тебе ничего, чего бы ты еще не знал.

— Нет, это не так. Ты вообще настоящий?

— А ты как думаешь?

Я не знаю, что и думать. Я протягиваю руку, чтобы дотронуться до него, но тут же останавливаюсь. Он не попадает ни на один из моих призрачных радаров. Что, если я дотронусь до него, а он твердый? А что, если нет? Я прожил всю свою жизнь, имея возможность видеть то, чего не видит никто другой. Но я всегда был уверен, что они там есть, даже если я не знал, что это такое. И это ничем не отличается.

— Думаю, в данный момент это не имеет значения — говорю я, возвращая свое внимание к дороге — Ты сказал, что я не могу потерять — ее.

— Так ли это? Упс. Должен ли я был сначала сказать ”предупреждение о спойлере"?

— Значит, ты, это ты, а у не меня психический срыв.

— Ты уверен? Откуда ты знаешь, что не заметил её в зеркале заднего вида, и твое подсознание просто подавило это?

— И зачем оно это сделало?

— Ненависть к себе? Чувство вины? Черт возьми, откуда мне знать? Это твое подсознание. Я думаю, это чувство вины. В конце концов, ты пустил мне пулю в лоб. Помнишь? Это выглядело примерно так.

Его голова разлетается в фонтане крови и костей, оставляя после себя рваный обрубок. Я вздрагиваю от брызг и вскрикиваю, когда салон машины окрашивается в красный цвет, и на этот раз я действительно теряю контроль над машиной, заезжаю на бордюр и чуть не сбиваю дорожный знак. Кровь капает с потолка, покрывает лобовое стекло толстым красным слоем, заливает мое лицо.

Через долю секунды все исчезло. Алекс, кровь, кусочки костей и мозга. Но вкус его крови у меня во рту все еще ощущается. Густой, медный. Дрожа, я отъезжаю от обочины и вливаюсь в поток машин, не обращая внимания на гудки вокруг. Черт возьми. Я не уверен, что выводит меня из себя больше: вероятность того, что что-то со мной не так, или то, что я сам на себя наезжаю.

Вид "Бентли" в зеркале заднего вида возвращает меня к насущной проблеме. Кем бы ни был этот чертов водитель, Алекс был прав. Я не собираюсь терять машину в таком потоке машин. Если бы это был другой город, я бы вышел из машины и пешком растворился в толпе. Только Лос-Анджелес, не город пешеходов. Здесь нет толп, в которых можно затеряться.

А может, и есть.

Вспышка воспоминания, которое не принадлежит мне, поражает меня, и мое зрение на секунду затуманивается, прежде чем проясниться. Головная боль, сопровождающая это, не так уж велика, но иногда эти призрачные воспоминания действительно могут быть полезны.

Неподалеку, в Уилшире, есть железнодорожная станция. Я никогда там не был, но какой-то призрак, которого я вызвал, когда умер Алекс, там был. Кто бы это ни был, он, должно быть, был переселенцем, потому что у меня возникает мысль, что в Лос-Анджелесе очень мило называть свои поезда метро. Им пользуется не так уж много людей, но, возможно, этого будет достаточно, чтобы я смог затеряться в толпе.

Я сворачиваю на Уилшир, возвращаюсь тем же путем, каким приехал. Я немного отдаляюсь от "Бентли", прижимаюсь к обочине и жду, пока справа не увижу вокзал. Затем я применяю проверенную временем традицию Лос-Анджелеса — совершаю наезд и убегаю, врезав "Мерседес" в крыло такси. Я выскакиваю из машины, а разъяренный таксист орет на меня, и мчусь к станции Уилшир/Нормандия. Позади себя я слышу, как "Бентли" с визгом останавливается, как ревут клаксоны разъяренных водителей.

Так близко, что я могу разглядеть водителя. Алекс был прав. Это женщина с короткими светлыми волосами, которая пристально смотрит на меня из-за руля. Бледная, с высокими скулами, слишком много косметики. Я бегу ко входу на станцию, машу ей, когда она выходит из машины посреди улицы. Я спускаюсь по эскалатору, прохожу под фреской с изображением парада, которая огибает вход на станцию, мимо автоматов по продаже билетов. Здесь все подчиняются системе чести, и никто не останавливает меня, когда я сбегаю на платформу как раз в тот момент, когда поезд подъезжает к станции.

Толпа должна быть достаточно плотной для моих целей. Мужчины и женщины с портфелями и сумками для покупок, байкеры с рюкзаками. Матери с колясками, дети, болтающие по мобильным телефонам. Я проталкиваюсь мимо них и сажусь на заднее сиденье последнего вагона. Диктор сообщает мне, что следующая остановка — Уилшир и Вермонт, и дорога туда займет всего несколько минут.

Я начинаю поздравлять себя с тем, что ускользнул от водителя, прикидывая, что смогу выйти на следующей остановке, угнать другой вагон и продолжить свой путь, когда она заходит в другой конец вагона как раз в тот момент, когда двери вот-вот закроются. Поезд, покачиваясь, отъезжает от станции.

Я надеялся, что у меня будет преимущество и я смогу оторваться от нее. Теперь, похоже, мне лучше всего держаться на расстоянии и доехать на поезде до Юниона, где толпа будет самой большой. В этом вагоне около двадцати человек. Камеры наблюдения, сотовые телефоны, может быть, даже пара копов в штатском. Она не собирается ничего предпринимать, пока мы не выберемся отсюда.

А потом изо всех сил пытается доказать, что я не прав.

— Эрик Картер — кричит она хриплым голосом с восточноевропейским акцентом. Может быть, русский? Трудно разобрать из-за разговоров людей, стука поезда по рельсам и автоматического диктора, призывающего нас следить за своими сумками.

Ясно, что она смотрит на меня, стоящего в конце вагона, и всеобщее внимание переключается между нами, пока они пытаются понять, что происходит. Сумасшедшие в поезде — это не новость, и люди уже бормочут что-то себе под нос.

— Не на того наткнулась, леди — говорю я. Я смотрю на скейтера с доской — План Б и нейлоновой сумкой, стоящего рядом со мной — Я понятия не имею, кто она — Он отодвигается от меня.

— Я собираюсь содрать с тебя шкуру живьем — говорит она и достает из кармана куртки обсидиановое лезвие, выглядящее пугающе знакомым. Теперь она действительно привлекла всеобщее внимание. Большинство людей расступаются, хотя пара человек встает со своих мест. Много переписывается и фотографируется. Без сомнения, кто-то снимает её на видео. Она пристально смотрит на пассажиров поезда, на лбу у нее бисеринки пота, глаза широко раскрыты.