Чтение онлайн

Я отвернулась быстро, чтобы он не видел моего лица. Потому что эта улыбка была… неправильная. Она не должна была ему идти. Демонам не идут улыбки, им идут усмешки, оскалы, кривые ленивые ухмылки. Но не такая. Не теплая, почти человеческая. Такая, от которой внутри что-то сжимается и ноет, как застарелый ушиб.

Я выложила мясо на тарелку - аппетитные ломти, поджаристые по краям, с тонкой корочкой, пахнущие чесноком и розмарином. Добавила яйца-пашот - они колыхнулись, выпуская желток. Посыпала свежей зеленью - укроп, петрушка, чуть-чуть ароматной, горьковатой кинзы. От запаха у меня самой потекли слюнки, хотя, казалось бы, за стряпней я надышалась до отвала.

– Держите.

Демон взял вилку. Движение было точным, выверенным, без лишней суеты. Отломил кусочек мяса. Отправил в рот.

Зрачки расширились.

Это было видно даже при тусклом свете свечи - чернота хлынула, затопила радужку почти до краев. Он замер на секунду, буквально на одну долгую, тягучую секунду, в которой время споткнулось и повисло. А потом вилка снова нырнула в тарелку.

Я смотрела, как мужчина ест. Нельзя было смотреть. Неприлично. Неловко. Опасно. Но я смотрела. Потому что это было… завораживающе.

Как он отламывает кусочек мяса - сосредоточенно, будто решает судьбу мира. Как жует медленно, почти церемониально - желваки ходят под смуглой кожей, мышцы шеи перекатываются при каждом глотке. Как прикрывает глаза на мгновение, будто пробует не еду, а воспоминание. Будто за этой простой едой стоит что-то большее, чем просто утоление голода.

Запах от него шел сложный, многослойный. Полынь - горькая, терпкая, южная. Мороз - свежий, острый, с ноткой озона, как после грозы. И еще что-то пряное, почти сладкое - то ли амбра, то ли старая древесина, то ли просто время, выстоявшееся в нем за триста лет.

– Редко кому удается меня удивить, - сказал тихо.

Глаза полыхнули. Не фигурально. Буквально. В глубине радужек зажглись искры - золотые, красные, древние. На миг мне показалось, что я вижу в них отражение пламени, которого нет в очаге. Пламени, которое горит в другом месте. В другом мире.

Я замерла. Сердце пропустило удар, потом еще один, а потом забилось где-то в горле, часто-часто, как птица в силках.

Он поднялся из-за стола. Медленно. Плавно. Без единого звука. Как хищник, который только что понял, что испытывает голод, и нашел, чем его утолить. Стул даже не скрипнул - будто его вес ничего не значил для этого мира.

Я попятилась. Сделала шаг назад и уперлась поясницей в край столешницы. Холод дерева проступил сквозь тонкую ткань халата, но я почти не почувствовала - слишком жарко стало вокруг.

Он шагнул.

– Вы…

– Я?
– эхом отозвалась, вжимаясь в столешницу. Руки нашарили край, пальцы вцепились в дерево так, что ногти побелели.

Демон смотрел на меня сверху вниз. Близко. Слишком близко. Я слышала его дыхание - редкое, глубокое, с едва уловимым свистом где-то в груди. Видела, как пульсирует жилка на шее - тонкая, синяя, живая. Чувствовала запах - полынь и мороз теперь смешались с чем-то еще. С голодом. С тем самым голодом, который не имеет отношения к еде.

Его рука потянулась к моему лицу. Медленно. Почтительно. Будто он тянулся к святыне, к которой боялся прикоснуться. Я видела каждый миллиметр этого движения - как напряглись сухожилия, как дрогнули пальцы, как блеснул перстень в свете свечи.

Я не дышала.

Воздух исчез. Весь. В мире осталась только эта рука, приближающаяся к моей щеке, и его глаза - золотые, красные, древние, с вертикальными зрачками, которые то расширялись, то сужались, будто не могли выбрать, хищник я или добыча.

Он замер. В дюйме от моего лица. Нахмурился. Брови сошлись на переносице, меж ними пролегла глубокая складка, будто демон боролся с собой. Будто внутри него шла битва, которой я не видела, но чувствовала каждой клеткой.

Рука опустилась.

– Простите, - сказал глухо. Голос сел, стал хриплым, низким, почти неузнаваемым.
– Я забылся.

Отступил. Резко, будто обжегся. Разрыв между нами стал больше, и воздух хлынул обратно - холодный, пустой, без полыни и мороза, без того пьянящего коктейля, который кружил голову.

– Спасибо за ужин, - сказал тихо.
– Спокойной ночи, мадемуазель Луувиль.

Он исчез.

Не ушел, не вышел, не растворился в тенях. Просто раз и его не стало. Только дрожащее пламя свечи, которая будто бы вздохнула ему вслед, и запах полыни, тающий в воздухе. Тонкий, горьковатый шлейф, который цеплялся за портьеры, за стены, за мои волосы.

Я стояла посреди кухни, сжимая в пальцах край халата, и пыталась вспомнить, как дышать. Воздух не слушался. Легкие сжимались и отказывались работать. В ушах шумело - то ли кровь, то ли ветер, то ли эхо его голоса.

– Ну и?
– раздалось из-под стола.

Я опустила глаза. Шустрик и Пухлик сидели на перевернутой тарелке, задрав мордочки, и смотрели на меня с выражением глубочайшей заинтересованности. Уши торчком, усы дрожат, глаза блестят - настоящие сплетники.

– И ничего, - сказала севшим голосом. В горле пересохло, будто я час бежала по пустыне.

– А почему он не… - начал Шустрик. Подвигал бровями, многозначительно замолчал и покосился на то место, где только что стоял демон.

– НИЧЕГО.

Слово вылетело хлестко, как пощечина. Фамильяры переглянулись. Обменялись взглядами.

– Понятно, - сказал Пухлик, поправляя лапкой хвостик.
– Кризис отрицания. Классика. Первая стадия - гнев, вторая - торг, третья - заедание сладким.

– Замолчите, - попросила их.
– Пожалуйста. Просто… замолчите.

Я села на стул, который только что занимал демон. Медленно, осторожно, будто боялась спугнуть то, что осталось после него. Деревянная спинка еще хранила тепло - странное тепло, не жаркое, а глубокое, проникающее, будто он сидел здесь не пять минут, а час.

Передо мной стояла пустая тарелка.

Он съел всё. До последней крошки. До последней капли желтка, до последней веточки зелени. Я провела пальцем по гладкому фарфору, провела по ободку, собирая невидимую пыль, и вдруг улыбнулась. Сама не знаю чему. Может, тому, как он смотрел на мясо. Может, тому, как улыбнулся впервые. Может, тому, что в этой пустой тарелке было что-то большее, чем просто ужин.

– Спокойной ночи, Ваше Темнейшество, - шепнула в пустоту.

Тишина. Кухня молчала. Свеча оплывала, воск стекал по подсвечнику белыми слезами. Где-то за окном ухнула сова. Где-то в старых стенах скрипнула половица. Обычные ночные звуки. Обычная жизнь.